MONDO CANE

Por el macarrismo hacia Dios

2011-12-04T22:10:00.003+01:00

"Por su interés en el arte español de la época, Anthony había examinado la talla en varias ocasiones y siempre le había producido un disgusto rayano en la repugnancia. Sin restar mérito artístico a la escultura, la actitud del personaje, su ropaje suntuoso y sobre todo su cabellera de pelo natural le conferían aires de tenorio y de embaucador. Quizás era eso, había pensado entonces, lo que infundía confianza al vulgo: la divinidad encarnada en un chulo barriobajero"

Eduardo Mendoza: Riña de gatos, 2010

El hecho diferencial II

2011-11-13T23:37:00.004+01:00

"Vivía un tanto aislado, leyendo mucho, en una ciudad como San Sebastián, en donde no se pensaba por entonces más que en el bueno tono, en el traje y en la buena comida, y se creía que el hombre que leía algún libro por entretenimiento, si no era un perturbado, estaba muy cerca de serlo".
"Larramendi, en la Corografía de Guipúzcoa, asegura que todos los ingresos que la provincia obtenía de las ferrerías se los gastaba después en vino, predilección muy plausible para los adoradores de Baco".

Pío Baroja: El puente de las ánimas (1944)

¡Tu Dios no es más que un fantasma!

2011-07-10T13:17:00.011+02:00

¿Qué dificultades específicas ha experimentado que hayan sido causadas por interpretaciones de la audiencia por parte de productores, distribuidores, censores, etc.?

Excepto durante mis primeros tres films, todos hechos antes de 1932, y producidos con absoluta independencia -Un chien andalou, L'Âge d'or y Land without bread- siempre he sentido la presión más o menos pesadamente ejercitada por el productor. Pero uno puede deducir de su pregunta que los productores y distribuidores son culpables de las limitaciones impuestas al director por su especial interpretación del gusto del público. En mi opinión, la responsabilidad real por el estancamiento espiritual del cine es de la masa amorfa, rutinaria y conformista, que configura la audiencia. El productor se limita meramente a lanzar a las fieras la comida que le demandan. Un hombre de negocios ni mejor ni peor que los otros de su tiempo, el productor no tiene escrúpulos. Es capaz de saltar de un plano ideológico a otro, aunque los sistemas sean moral y artísticamente antagónicos, con tal de garantizar prestigio y éxito económico. Por el momento es imposible prever cualquier ascenso moral de la sociedad humana. Por esta razón no aparece una luz tenue del progreso espiritual de la audiencia. Uno incluso puede predecir lo contrario. Los directores continuarán arrastrando las pesadas cadenas del servilismo puestas sobre ellos por la industria y los productores, quienes, como fieles representantes del público, continuarán su represión de la libertad del artista.

¿Cuál considera uno de los progresos más alentadores en el cine en los años recientes? ¿Cuál considera una de las más desalentadoras aportaciones?

A mi manera de pensar no hay una indicación en la producción cinematográfica de los años recientes, sea "capitalista" o "comunista", que aliente cualquier esperanza sobre el progreso espiritual del cine, a menos que sea en sus aspectos técnicos, donde el progreso de ambos es incuestionable.

¿Qué film o films haría si estuviera libre de limitaciones no artísticas como patrocinio, censura, etc.?

Si me fuera posible, haría films que, aparte de entretener a la audicencia, le comunique la absoluta certeza de que NO VIVEN EN EL MEJOR DE LOS MUNDOS POSIBLES. Haciendo esto creo que mis intenciones serían muy constructivas. Las películas hoy, incluidas las llamadas neorrealistas, están dedicadas a una tarea contraria a esa. ¿Cómo es posible esperar por un progreso en la audiencia -y en consecuencia en los productores- cuando cada día se nos dice en estos films, incluso en las más insípidas comedias, que nuestras instituciones sociales, nuestros conceptos de patria, religión, amor, etc., etc., son, aunque quizás imperfectos, ÚNICOS Y NECESARIOS? El verdadero "opio del público" es el conformismo; y el completo y gigante mundo del cine está dedicado a la propagación de este confortable sentimiento, envuelto si bien a veces en el insidioso disfraz de arte".

Robert Hughes: entrevista con Luis Buñuel, en Film: Book I, 1959

2011-07-10T13:17:00.001+02:00

Los visionarios

2011-05-29T21:51:00.008+02:00

"Vivía un tanto aislado, leyendo mucho, en una ciudad como San Sebastián, en donde no se pensaba por entonces más que en el buen tono, en el traje y en la buena comida, y se creía que el hombre que leía algún libro por entretenimiento, si no era un perturbado, estaba muy cerca de serlo".

. Pío Baroja: El puente de las ánimas (1944)

Tren de sombras

2011-05-29T18:55:00.004+02:00

"El cine es una diversión para parias, un pasatiempo para iletrados, para criaturas miserables, aturdidas por sus trajines y sus preocupaciones (...) un espectáculo que no exige ningún esfuerzo, que no reclama reflexión, que no suscita dudas, que no plantea con seriedad ninguna cuestión, que no enciende ninguna pasión, que no aviva ninguna luz en el fondo del corazón, que no alimenta ninguna esperanza, a no ser la ridícula esperanza de llegar a ser un día 'estrella de Hollywood'".

Georges Duhamel: Scènes de la vie future. París, 1930

La cinematografía é l'arma più forte

2011-05-02T00:39:00.019+02:00

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"El cine Doré, de Madrid, el más antiguo de la ciudad, duró cuarenta años, y lleva veinte cerrado, en la calle de Santa Isabel (Atocha), entre choricerías y tiendas de pollos.
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Intelectuales y artistas quieren recuperar el Doré como filmoteca, templo del cine mudo o algo así.
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Ya el nombre de Tom Mix, el vaquero no de medianoche, sino de la media tarde de los domingos mudos, con letreros de Ramos de Castro en la pantalla, nos acerca a un pasado vertiginoso.
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El Ayuntamiento socialista, más sensible a estas cosas que los anteriores, puede que haga algo por el cine Doré, cuya portalada neoclásica, recargada y como falleramente carolina, se conserva entre la berza lozana y revuelta del mercado de Santa Isabel. Una gozada".

Francisco Umbral: Diccionario cheli, 1983

Camino de Damasco (1976)

2011-03-26T17:05:00.011+01:00

"La segunda noche Elvis sólo consiguió grabar una canción, Solitaire de Neil Diamond, y no fue poco dado que durante la sesión intentó hacer todo lo posible para que no se alcanzase ni tan siquiera este modesto objetivo. Se retiró varias veces a su dormitorio, llevó a uno u otro componente de la banda al piso superior para hacerle escuchar temas gospel, dio una pequeña conferencia sobre numerología y mostró a todos sus distintivos policiales. Incluso en un determinado momento, cuando se encontraba en su habitación en compañía de Sonny y Red, les mostró el plan que había ideado para cargarse a todos los narcotraficantes de Memphis. Mientras sacaba todas las armas con las que iba a llevar a cabo su siniestro propósito, les dijo que la sesión era la coartada perfecta para hacerlo sin que nadie se enterara de nada. Les mostró las fotos de los camellos que le habían dado sus amigos del departamento de policía de Memphis y numerosos dossiers con detallada información del territorio que controlaba cada uno de ellos. "Bueno, me parece demasiado", dijo en tono dubitativo Red, que estaba harto de las fantasías de Elvis y al que no se le escapaba que su extraño plan se parecía demasiado a la trama de El justiciero de la ciudad, la película de Charles Bronson que Elvis y él habían visto un montón de veces".

Peter Guralnick: Careless love

Camino de Damasco (1973)

2011-03-26T14:19:00.009+01:00

"Seis meses después Elvis es ingresado en el Baptist Memorial Hospital de Memphis en estado de semi-coma. Mientras se encontraba en California había comenzado a sentir problemas respiratorios y había alquilado un avión para volver a casa; a bordo de éste Linda había notado que cada vez tenía más problemas para respirar, pese al continuo suministro de oxígeno. En cuanto llegó a Graceland el doctor Nichopoulos fue a examinarlo y se quedó impresionado al verlo: Elvis aparecía lleno de edemas y tan hinchado que casi no podía respirar y sólo a duras penas era reconocible. (...) .

En cuanto fue capaz de hablar, el doctor Nichopoulos le preguntó qué tipo de fármacos había tomado, pero una vez que los enumeró los médicos constataron que ninguno de ellos contenía sustancias que pudieran justificar el aspecto edematoso de Elvis. Cuando uno de los médicos interrogó a Elvis sobre el origen de los hematomas que le recubrían el cuerpo, éste respondió que eran consecuencia de las sesiones de acupuntura a las que se había sometido en el transcurso de los últimos ocho o nueve meses, pero ninguno consiguió hacerse una idea de cómo era posible que las agujas utilizadas habitualmente para la acupuntura pudieran dejar señales tan evidentes hasta que Elvis no explicó que la terapia se le aplicaba no con agujas sino con una jeringuilla. Cuando el doctor Nichopoulos le preguntó qué contenía la jeringuilla, dijo que no lo sabía. El médico que lo trataba le había dicho algo de un anestésico local para calmar el dolor y un poco de cortisona para acelerar el proceso de recuperación, pero en realidad no sabía con exactitud qué contenía la mezcla. El doctor Nichopoulos afrontó la cuestión en privado con Joe Esposito, que le hizo entender que bajo esa historia de las inyecciones que Elvis se había hecho suministrar cada vez con mayor frecuencia había algo que olía mal. El doctor Nichopoulos telefoneó al médico a California, y tras informarle con tono enfadado de que Elvis se encontraba muy, muy mal, consiguió hacerle decir la verdad, esto es, lo que cualquiera de sus amigos habría podido decirle: Elvis se hacía practicar inyecciones de Demerol [N. de T.: lo mismito que se pinchaba su futuro yerno Michael Jackson, lo mismito a lo que Jacko dedicó su tema Morphine], y lejos de no saber con exactitud el contenido de la sustancia había exaltado frecuentemente sus maravillosas virtudes curativas y en diversas ocasiones se había incluso hecho suministrar el remedio por algunos de sus amigos. Fue en ese momento cuando el doctor Nichopoulos comprendió que su paciente debía ser curado y tratado como un toxicodependiente.

Tras esta desconcertante revelación, el doctor Nichopoulos consultó a los doctores David Knott y Robert Fink, especialistas en toxicodependencia, y siguiendo sus recomendaciones hizo suministrar inmediatamente a Elvis barbitúricos para evitar que sufriese una crisis de abstinencia. Al día siguiente comenzó a administrarle dosis regulares de metadona, usada habitualmente en el tratamiento de toxicodependientes, y llamó al doctor Larry Wruble, un gastroentorólogo, que le hizo efectuar radiografías que revelaron la existencia de un ileo, esto es, de un estado caracterizado por el freno de la progresión del contenido intestinal. Los intestinos de Elvis, en resumidas cuentas, estaban repletos de materia fecal atascada: sin duda, una consecuencia del prolongado uso de opiáceos y causa principal de la hinchazón abdominal que le afectaba".

Peter Guralnick: Careless Love

Camino de Damasco (1966)

2011-02-08T09:13:00.005+01:00

"Elvis sentía en su interior una serenidad completamente nueva, que sin embargo a sus amigos no les pareció más que una nueva demostración de su locura; cada vez se sentían más ajenos a él, perplejos, confundidos, cargados de resentimiento y de rabia. Cada día Elvis los dejaba atónitos al tiempo que los dejaba consternados con sus ocurrencias: afirmaba que tenía visiones cada día y que antes o después dejaría la Tierra a bordo de una nave espacial, creía que podía ser capaz de accionar sólo con la fuerza de su pensamiento la instalación de regadío del campo de golf del Bel Air Country Club, y estaba convencido de poder sanar cualquier enfermedad, desde un resfriado común hasta los dolores más molestos, con sus poderes de curandero. A Marty le contó que el canto de un pájaro se había transformado en la voz de Cristo, y si las circunstancias hubieran sido otras sus amigos habrían tenido la tentación de ingresarlo de urgencia en un hospital psiquiátrico, pero la razón les decía que no se trataba más que de un nuevo capricho que pronto pasaría, tal y como en el pasado se había vuelto loco con tonterías como aquéllas".

Peter Guralnick: Careless Love

(Mondo Cane siempre supuso lo del platillo volante)

Camino de Damasco (1965)

2011-01-30T11:31:00.009+01:00

"Elvis y compañía se pusieron en marcha y atravesaron New Mexico y Arizona viajando por el desierto, bajo un cielo iridiscente que parecía caer sobre las montañas sagradas de los indios Hopi y conferir a todo lo que se extendía bajo la vista un tinte celestial que comunicaba un sentido de paz. Elvis conducía en silencio, con Larry sentado a su lado y los demás en el asiento trasero. Pero en cuanto dejaron atrás Flagstaff, sucedió.

Repentinamente, Elvis tomó aire violentamente y dijo "¡Uh!". Me giré hacia él y vi que estaba hundido en su asiento, con la boca abierta de par en par del estupor y mirando fijamente algo en el horizonte; siguiendo su mirada, vi una nube, una sencilla masa nubosa que flotaba en el cielo. De la nube emergía una imagen claramente reconocible.

"¿Tú también ves lo que estoy viendo yo?", preguntó Elvis con una voz que no era más que un susurro. Miré atentamente. "¡Es la cara de Stalin! ¡Ahí arriba!".

Por mucho que intentara percibir otra cosa diferente, era innegable que allí, en el cielo, estaba la cara de Stalin.

"¿Por qué Stalin? ¿Por qué Stalin?", preguntaba Elvis con la voz rota. "De toda la gente del mundo, ¿por qué precisamente él?".

Antes de que pudiera responder, la nube giró sobre sí misma, cambió de forma y dimensión y la imagen se fue desvaneciendo lentamente hasta desaparecer. Sabía que habíamos sido espectadores de algo verdaderamente extraordinario, y me giré hacia Elvis para decírselo, pero cuando lo hice enmudecí al ver la expresión de su rostro: miraba fijamente la nube, con los ojos abiertos de par en par y una expresión de completa maravilla. Es imposible describir el aspecto de Elvis... pero su expresión es la misma que se encuentra descrita tantas veces en la Biblia o en otros textos religiosos: era la expresión de alguien que acaba de recibir el bautismo o que acaba de convertirse. (...)

Elvis se giró, se echó a un lado de la carretera y paró bruscamente el vehículo. "¡Sígueme, Larry!", gritó mientras abría la puerta, se lanzaba fuera del coche y echaba a correr por el desierto. Lo seguí, y cuando conseguí alcanzarle y estar junto a él, en pleno desierto, golpeado por una fresca brisa, vi que tenía el rostro radiante de felicidad.

"¡Ha sido Dios!", gritó. Elvis tenía el rostro repleto de lágrimas mientras me abrazaba y me decía: "Te lo agradezco desde lo más profundo de mi corazón. Tú me has traído hasta aquí y no lo olvidaré nunca, nunca, amigo mío. Ha sucedido. He visto la cara de Stalin y he pensado ¿por qué Stalin? ¿Se trata de una proyección de algo que se encuentra en mi interior? ¿Se trata de que Dios está intentando hacerme saber qué piensa de mí?... ¡Pero ha sucedido! La cara de Stalin se ha transformado en la de Jesús, que me ha sonreído, y cada fibra de mi organisma Lo ha sentido. Por primera vez en mi vida, Dios y Cristo son una realidad viva: ¡Dios, Dios!" (...)

El resto del viaje no transcurrió sin problemas. Mientras Elvis vivía encendido de un místico ardor (...) la motor home ardió en medio del desierto de Mojave. [Llegados a Los Angeles] Elvis llevaba 36 horas sin pegar ojo, y todavía se encontraba encendido por el entusiasmo de la revelación que había tenido. Quería abandonar su carrera, le decía a Larry con un tono de voz que expresaba una decisión que jamás había expresado: quería renunicar a todo y hacerse monje".

Peter Guralnick: Careless Love

El conde de Blangis es evidentemente Jesucristo

2010-08-04T12:59:00.006+02:00

"No hay espectáculo tan dulce como la agonía de un cura"

Maurice de Guérin: L'affaire de "L'Âge dòr" (1931)

¡Estamos hechos unos modernos!

2009-09-19T23:14:00.007+02:00

La redacción de Mondo Cane se adhiere incondicionalmente al inicio de la Cibeles Fashion Week aportando dos bonitos modelos a las pasarelas.

Buster Keaton, en The Paleface (1922)

Clara Bow, en un día cualquiera.

Alma inflamada de fuegos sagrados

2009-08-13T03:34:00.005+02:00

"Mientras tanto, conoce a Elena, una niña pálida y enferma de sífilis (aunque él, en sus poemas, la llame "virgen pura, purísima azucena, ángel bello del cielo" y otros dislates producidos por la ceguera o el entusiasmo), flor nacida a orillas del Manzanares, en el barrio de la Virgen del Puerto, en el que se agrupan camuflados entre escombros y basuras, los desposeídos de la época, esa hojarasca humana de niños desnutridos, fulanas exentas de senos, gitanos incestuosos que predican con el ejemplo y buhoneros que remueven la mierda del río, en busca de tesoros de saldo. En las mañanas de los domingos, escandalosas de luz y de ladridos, Armando Buscarini se acercaba a las aguas del Manzanares (apenas un regato serpenteando entre la podredumbre) y mezclaba su sífilis con la de Elena, mientras, a lo lejos, procedente de la Casa de Campo, se oía el estrépito de las cacerías reales, como una alegoría ruidosa de la revolución que ya se iba fraguando. (...) Así hasta que Elena, harta de una gloria apenas entrevista que Buscarini la presentaba como inminente, prefirió entretener la espera empleándose en un burdel más bien menesteroso, sito en la calle del Amparo y regido por una mujerona agropecuaria, famosa en el gremio, a quien los asiduos apodaban La Cibeles".

Juan Manuel de Prada: Desgarrados y excéntricos
(Los colaboradores de Mondo Cane comprueban con orgullo la alta estofa de la que proviene su redacción ya desde principios del siglo XX)

Paranoid

2009-07-18T14:21:00.007+02:00

"Steven Kaplan, director del Centro para la Investigación de Vampiros, en Queens, Nueva York, declaró que había detectado a un grupo de seguidores de Ozzy Osbourne, que formaron un culto vampirista y bebían sangre" .

"La segunda experiencia resultó mucho más interesante, aunque estemos en desacuerdo con toda clase de experimentación que, como ésta, provoque daño a especies vivas. (...) Se eligieron grupos integrados por petunias, calabazas y caléndulas. El primero de ellos escuchó música clásica durante ocho semanas. Los resultados fueron sorprendentes. No sólo crecieron más de lo habitual, sino que desviaron sus tallos en dirección a los altavoces. Una de las calabazas llegó a enroscarse amorosamente alrededor del bafle, como si quisiera abrazarlo. Sin ninguna duda, estaban demostrando su sensibilidad ante Bach, Schubert, Brahms, etc. Por el contrario, el resultado obtenido con el segundo grupo, sometido al rock, fue calamitoso. Durante los primeros siete días, se les hizo escuchar material grabado con temas de Pink Floyd, Yes y otras bandas de rock sinfónico, sin obtener reacciones definidas. Para la segunda semana, se seleccionaron estilos de rock más duro. Varias horas diarias de Jimmy [sic] Hendrix y Led Zeppelin, mataron a las caléndulas al cado de diez días y enloquecieron a las petunias, las que, durante el primer período, crecieron desmesuradamente altas, desarrollando hojas excesivamente pequeñas. Las calabazas se mostraron más precavidas, intentando alejarse en dirección contraria a los altavoces".

"Lo que voy a confesar en este momento, nadie lo creerá y pensará que es ciencia y ficción: Cuando se termina el master de una grabación, esa matriz es llevada a una sala secreta a la que el público no puede tener acceso. Es colocada sobre un altar orientado hacia el norte, con un círculo dibujado en el suelo. Trece personas, especialmente seleccionadas, invocan al *Colban*. Imponen sus manos y llaman a los demonios, ordenando a sus *príncipes* para que aparezcan. Se realiza la invocación a *Rija*, príncipe del satanismo, para que ordene a los demonios para que vayan con cada disco o cassette hecho desde ese master. Este ritual se efectúa con cada disco de las grandes compañías; de ahí la propagación y el éxito mundial del rock (...). Esa música no es producida para hacer dinero, pues *ellos* no tienen necesidades económicas, ya que dominan muchos mercados: ¡son los dueños de todo el dinero!. *Ellos* lo producen para controlar la mente de las personas".

Fernando Salazar Bañol: "La cara oculta del rock" (de largo, el libro más absurdo con el que jamás se hayan topado los miembros de Mondo Cane. Que se encuentran muy preocupados, por cierto, porque han descubierto estas terribles realidades recién llegados de un megaconcierto de Johnny Hallyday que ha anulado sus ya de por sí inexistentes conciencias y matado la planta que tenían en el balcón de la oficina)

Derivas circulares en el tiempo

2009-02-13T03:11:00.028+01:00

Era de esperar, estimados amigos de Mondo Cane. Sabiendo como saben ustedes del alto grado de seguimiento que tiene éste su blog entre las altas esferas del poder, era inevitable caer rendidos ante los cantos de sirena que imparablemente nos llegaban desde las más altas cumbres del culturetismo madrileño. No, no piensen ustedes que nos hemos lanzado al espionaje político, cosa que Pirracas se ha pensado muy seriamente dados los últimos acontecimientos. Al contrario, amigos nuestros: nos hemos puesto a trabajar en el centro artístico más flamante de la madre patria. Algo que sin duda les sorprenderá no por las tan altas cimas logradas, sino por ver asociada la palabra "trabajar" a éstos sus redactores.

Sorpresa suya, que no nuestra, porque la misma víspera de nuestra andadura circular nos llegó una clara señal del Aldilá que Calcapeitos, siempre con la puerta abierta a lo desconocido, captó de inmediato. Aunque, a decir verdad, no lo tenía difícil porque el emisario esotérico no era otro que Paul Naschy. Así cualquiera.

Nos explicamos. Paladeábamos hace unas semanas en nuestra redacción una infecta copia de El francotirador, esa versión castiza de Taxi Driver pero en mejor en la que el bueno de Jacinto, traumatizado por la muerte de su hija en un atentado frustrado hacia el Generalísimo, viaja a Madrid con la intención de pegar un tiro al Caudillo en plena demostración sindical del 1 de mayo. Cuál sería nuestro estupor cuando el francotirador, en sus desvelos que traduce en paseos sin rumbo por la capital meditando su plan, se gira repentinamente al circular por la calle de Alcalá y, cegado por esa luz como de origen fotoatómico, fija su mirada obsesivamente en el edificio que ocupa la ilustración.

Y no, no nos referimos a ése de tan estilizada decoración folclórica en su fachada que era en tiempos sin duda mejores sede central del partido único (y que, en pleno giro lampedusiano, ha sido sustituida por el Blanquerna y hasta por la sede central de la EMI -there is no reason why-). Sino al de al lado, al del fascinante arquitecto Antonio Palacios, que ha sido siempre nuestro punto de referencia en el Foro, que acogió una entrañable cheka en los años de la revolución social -como no se cansa de recordar TeleMadrid cada vez que algún escritor de tendencias no ultramontanas presenta un libro en la sede- y que ahora acoge el punto cultural de mayor solera de este país. Pues allí que estamos. Trabajando, por decir algo.

En efecto, lectores de Mondo Cane: algún insensato ha dejado en nuestras manos la programación de la única sala de cine decente que queda en esta ciudad. Lo sucedido a continuación comienza a asemejarse al apocalipsis: si nuestra primera decisión fue organizar un más que merecido homenaje a Stelvio Cipriani, compositor de la banda sonora maximum r'n'b de La invasión de los zombis atómicos, las siguientes derivas han circulado hacia una retrospectiva del free cinema inglés y un monográfico integral de Buñuel que no pudo hacer ni el Festival de Berlín hace un par de años. Esto para arrancar, porque se avecinan proyecciones descomunales de nuestra pinícula favorita (Shoah, claro), el estreno mundial de la película más esperada del año y hasta de un Pasolini completamente inédito, una muestra del cine blaxploitation más macarra, y con un poco de suerte hasta a un cine de verano instalado en la azotea del edificio más molón de todo Madrid. Que se va a inaugurar, comme il faut, con un ciclo de cine bizarro italiano que no se lo salta un gitanaco. Eso si la Dirección de esta santa casa no nos echa antes, cosa que nos tememos va a suceder en breve dado que nuestro cine estaba antes ocupado por wongkarwais, kinkiduks y coñazos similares que tanto gustaban a los gafapastas habituales que, huelga decir, han desertado rápidamente de nuestra sala. Pero que nos quiten lo bailao: proyectar en un cine en 35 mm. y en V.O.S. una copia excelente de El manantial ya ha garantizado un lugar de honor en el pudridero del Escorial a nuestros cadáveres, rigurosamente vestidos con hábitos franciscanos. Y por supuesto, exquisitos (o excelentísimos, dado que pronto proyectaremos también el incontestable capolavoro de Francesco Rosi).

Ya lo ven ustedes, amigos: partiendo de la nada hemos alcanzado las más altas cotas de la miseria, como decía el otro. Pero la verdad, con lo que nos ha gustado siempre a nosotros hacer proselitismo entre las masas, no se nos ocurre ocupación mejor. Al menos de momento. Y otro día les contamos cómo dentro de poco Mondo Cane se va a casaputas a ver a este imparable señor que tan grandes momentos nos está dando últimamente.

Ateo gracias a Dios

2009-02-13T02:39:00.008+01:00

Jean-Claude Carrière.- No le gustaba escribir. No sabía, no podía dibujar (...). Era un cineasta de nacimiento, yo diría, y encontró con el cine su propio modo de hacer cosas, de decir y de enseñar cosas. De haber nacido en el siglo XVII, ¿qué hubiera hecho Luis Buñuel?

Juan Luis Buñuel.- Carnicero.

El último guión. Buñuel en la memoria (Gaizka Urresti y Javier Espada, 2008)

El hecho diferencial

2008-11-30T14:33:00.008+01:00

"Los nacionalismos -incluido el español y en primer lugar- puede que expresen una ideología política, pero en realidad son un enigma sandunguero, una manía identitaria, un romanticismo badulaque, un sarpullido folclórico, un rebuzno en estadios de fútbol, una carroña sentimental que ni los cuervos más famélicos se comerían y primo hermano del patriotismo. ¡Pero hay que ver cuán apreciada es esta bazofia en los pesebres del pueblo!" .

Juan Marsé, haciendo amigos en la concesión del Premio Cervantes

She ain't no human being

2008-10-31T21:26:00.023+01:00

Estimados lectores de Mondo Cane, huelga decirles que hemos compartido con todos ustedes esta misma mañana el refocilgue suscitado por la prensa diaria. Y no, no lo decimos por ese recuadrito de la esquina inferior derecha en la que Agustín Díaz-Yanes, uno de los pocos realizadores sensatos que nos quedan en este país, declara lo que todos sabemos, sino porque la cabecera del diario Público vuelve a demostrar que el nivel periodístico en este país desde la muerte de Ángel Fernández Santos quizás no ande muy boyante, pero el de los encargados de diseñar portadas sigue siendo galáctico. Ahí queda para la posteridad este remedo de viejos hitos de cuando la música popular todavía molaba (o tempora, o mores) que acaba de enmarcar el doctor Calcapeitos para colgar junto con otras piedras miliares del portadismo celtibérico que forman un auténtico hall of fame en las paredes de nuestra redacción. Desde aquella famosa del ABC en pleno inicio de la Semana Grande donostiarra en tiempos mucho más revueltos en la que, sobre una foto idílica de la playa de la Concha, figuraba el famoso "fiestas de San Sebastián, fiestas de España", hasta aquél de La Razón con un fotomontaje de dos famosos personajes folclóricos y el encabezado "Arzallus-Laden", este God save the Queen castizo y pinturero se ha situado muy cerquita de nuestra all time favourite: el de Raúl subido a un elefante que ilustró hace unos años la cabecera del Marca, periódico que cada día nos gusta más por contenidos y sobre todo portadas. Y decimos que muy cerquita porque todo esto nos pilla viehos y desde que nos leímos la biografía borbónica de Paul Preston nos hemos hecho monárquicos de toda la vida, que si no...

La socialización del conflicto

2008-10-18T13:49:00.013+02:00

"Presencié una vez en un cine hace como unos veinte años algo que me espeluznó, en la época aquella del cine de leones y de romanos. Yo hacía cola para comprar la entrada. Puede que se tratara de Ursus, una película italiana en la que trabajaban, no sé, Endo Frascati, Tulio Monici, Franca Dorati, y también Conrado Sanmartín. De pronto, en la cola, una señora que miraba las carteleras dio un grito espantoso, pero espantoso de verdad, tirando de su marido para sacarle de la cola. Fíjate si gritaría, que el nombre del marido se me ha quedado grabado como un flechazo: '¡Agustín, que es españolaaaaa!'. La mujer acababa de leer en los carteles el nombre de Conrado Sanmartín".

Fernando Fernán-Gómez, en:

Diego Galán: La buena memoria, 1997.

Valga la cita para señalar que Conrado Sanmartín es, en la nunca modesta opinión de Mondo Cane, una de esas grandes cosas que le han pasado al cine español. Afirmación que hacemos sin quórum porque Calcapeitos dice preferir ampliamente a Sara Lezana, aunque nos parece que afronta la afirmación desde un prisma alternativo.

Never trust a hippy

2008-09-17T02:59:00.047+02:00

La repentina desaparición de escotes en el siempre minifaldero barrio de Lavapiés nos ha llevado rápidamente a una sagaz conclusión, estimados lectores de Mondo Cane: se ha terminado el verano. Y esto, que lamentamos sobremanera no por la calima sino por la imposibilidad de seguir dedicando nuestro tiempo de ocio al agradable espectáculo de ver señoritas semidesnudas por la calle, suponemos que alegrará inmensamente a Protección Civil porque sí, sufridos amigos: por fin volvemos a estar localizables en la calle del Amparo.

¿Dónde ha estado la redacción de Mondo Cane este verano?, se pregunta la España de bien. Pues de conciertos, queridos amigos. Dónde íbamos a estar con estos calores.

Nuestro periplo comenzó pronto, pero bien pudo iniciarse antes. Porque allá por el ya lejano junio nos enteramos de que Tom Waits iba a actuar en nuestro poblacho, cosa que nos importaba más bien poco hasta que el dottor Pirracas, siempre a la última en tendencias musicales gracias a que a estas alturas sigue comprando el Heavy Rock, nos informó de que Scarlett Johansson había grabado un disco de covers del señor Waits. Y cuando vimos que las entradas del show salían a 200 eurodólares por barba, rápidamente hicimos la ecuación y supusimos que el abultado precio se debía a que el viejo llevaría consigo a la hinchadísima actriz para que ésta practicara al menos una fellatio a los asistentes. Con tal esperanza intentamos hacernos con unos billetes, pero cuando la señorita de la taquilla nos informó de que en el precio no se incluía práctica sexual alguna el licenciado Ventoleras espetó sabiamente una frase esquilmada a su señora madre -“a robar a Sierra Morena”- y decidimos dedicarnos a actividades más populares. Seguimos, eso sí, a distancia la tournée, y cuando en pensando en los dineros pagados por los gafipastas nos enteramos de que en el evento celebrado en Barcelona había habido problemas de sonido durante más de media hora supusimos lógicamente que aquello habría provocado una feliz reedición de la Semana Trágica de 1909. Pero no, amigos, para nuestra maravilla la gente incluso aplaudió, lo que nos dio nuevamente una pista de la flojera de espíritu insuflada a Catalunya en estos últimos años.

Nada de todo esto, evidentemente, sucedió en el capital concierto que ha cerrado nuestro periodo estival, el antológico que ofrecieron los Sex Pistols en la capital patatera. Antes habíamos visto, si no recordamos mal, a Franco Battiato nuevamente, y a Neil Young, y a Bob Dylan varias veces, e incluso tenemos un vago recuerdo de haber pasado unos muy agradables días en un festival playero lisboeta que estuvo así como muy bien. Pero de esto no les contamos mucho porque ya hemos dedicado a todos ellos páginas y páginas en momentos anteriores de Mondo Cane. Y decíamos que mientras Celtiberia se sumergía en esos conciertos de rock para señores mayores que iba dando el huracán Bruce Spín-Stín por la piel de toro, volvimos a hacer los bártulos y nos largamos a Patatoland para ver a Johnny Rotten enfrentándose a la rebelión de las masas.

Y se rebelaron, qué duda cabe, o al menos las más descerebradas. La que se montó en las campas de Mendizabala ya la hemos contado por algún lado, o sea que les remitimos a este bonito link donde pueden ustedes leer una apasionada crónica del antológico mogollón. Nuestra conclusión es la misma que ya teníamos antes del show: que el punk del 77 ha sido la única cosa medianamente inteligente que ha pasado en la historia de la cultura popular desde la edición de Blonde on blonde (sea hecha la salvedad de la publicación de Selfportrait, pero eso sería otra historia) pero que nadie se ha enterado de nada. Y esto de ver a varios miles de personas lo suficientemente irritadas porque Johnny hace un chistecillo local como para darle un hostión de cuidado demuestra que la gente, definitivamente, es muy paleta. Qué le vamos a hacer, Johnny: ya te decíamos que nadie se ha enterado de nada, y el único movimiento popular que parecía agitar un poco el conformismo del personal se ha convertido definitivamente en un reducto de cazurros. Horreur.

El largo y cálido verano. Mañana, eso sí, comienza una nueva etapa porque, como viene siendo habitual, Mondo Cane hace el petate y se va a pasar un par de semanas a DonostiaSanSebastián a ver cómo va ese festival celebrado en el incomparable marco incomparable. Que esperamos salga mejor que el cartel anunciador, que no entendemos por qué tamaño esfuerzo en hacerlo cada año más feo. ¿Guiño cómplica hacia la mafia rosa, cada vez más extendida por los callejones donostiarras? ¿Mensaje subliminal que confirma esa leyenda urbana de que nuestro prócer Odón Elorza va a poner por fin en marcha un festival de aizkolaris asesinos en la Plaza de la Constitución? Pues no lo sabemos, pero de momento nuestro balance es uno solo: el cartel de este año es más feo incluso que el del anterior, que ya de por sí daba un poco de tirria.

Pero estas frívolas consideraciones estéticas no deben llevarnos a equívocos: tras tantos años echando pestes por el cariz neo-oenegero-yonkichic que estaba adoptando la cosa, por fin nuestros estimados dirigentes festivaleros se han decidido a hacer un par de ciclos para gente a la que le gusta el cine. Esa misma siempre ausente de la cita donostiarra. La calidad del dedicado al cine negro japonés está fuera de toda duda ya que la ha pergeñado en la sombra nuestro siempre admirado amigo Carlos Aguilar; del centrado en la magna obra monicelliana mejor ni les hablamos porque va a ser arrollador. Y eso pese a que la redacción de Mondo Cane ha trabajado duramente en él, y como muestra quedan un par de capítulos salidos de nuestra siempre grácil pluma en el libro que acompañará a la retrospectiva. Que por cierto nos lo ha dado esta misma mañana nuestro editor y ha quedado muy bien, o sea que les animamos desde ya a comprarlo o, viendo que no nos llevamos un duro de derechos de autor, al menos a piratearlo en su biblioteca más cercana. No nos queda sino mantener bien altas las expectativas, sobre todo porque mientras el personal menos ilustrado se estará pegando de bofetadas para ver el nuevo horror de Woody Allen o la nueva flor ojetera de Kim-Ki-Duk, nosotros nos lo vamos a pasar chachi disfrutando de cintas capitales como Un borghese piccolo piccolo y L'armata Brancaleone en unas salas desiertas. Y tanto que nos alegramos.

Pero todo esto será mañana, cuando los miembros de Mondo Cane recojamos nuestras acreditaciones y volvamos a la rutina de quedarnos sobados en los cines e intentar arrimarnos a alguna destrozona gracias a esa fascinación inmediata que provoca en las intocadas señoritas donostiarras llevar algo colgado al cuello en fechas festivaleras. Hasta entonces, solo nos queda enmendar un error: hace unos meses, llevados por el fervor de ver nuestra gloriosa enseña nacional enfrentada a los hijos de Beria en una semifinal futbolera nos dejamos arrastrar por el ímpetu rojigualda y titulamos erróneamente uno de nuestros fascinantes textos con un "¡Que nos devuelvan el oro de Moscú!" que hoy en día nos causa inmenso bochorno. Cuando el otro día leímos en la prensa socialdemócrata que el gobierno ruso había decidido por decreto ley establecer en los manuales escolares que Stalin "fue el más exitoso gobernante ruso del siglo XX" y que sus asesinatos masivos fueron "medidas necesarias, aunque excesivas, para mantener la disciplina" comprendimos cómo tanta propaganda antisoviética promovida por Rafael Arias Salgado había terminado laxando nuestras neuronas e, intentando enmendar nuestra injusta valoración hacia nuestros hermanos caucásicos, pusimos rápidamente un telegrama al Komintern solicitando nuestras más sinceras disculpas al mismo tiempo que recomendábamos fervientemente a los servidores del proletariado la retirada de la extemporánea consideración "aunque excesivas" del libro infantil. Dicho esto, y como tan sabiamente enunció nuestro admirado Iósif, "en el ejército ruso hace falta más valor para retirarse que para avanzar", por lo que estos mujiks se van a bandearse con las hordas cántabras. Ciao bambinos.

¡A la mierda! ¡Váyase usted a la mierda!

2008-09-12T11:16:00.009+02:00

"¿Pero cómo me va a gustar una mujer por culta? No, vamos, atraerme, es que no... me parece como inverosímil. Me puede gustar por culta... para maestra. Claro, pues que venga de 6 a 7, y cuánto cobra, y que me enseñe Filosofía Medieval o algo así, pero..."

"Yo creo que puede existir perfectamente una amistad entre un hombre y una mujer, siempre que ese hombre no sea yo".

Fernando Fernán Gómez, en La silla de Fernando

(David Trueba y Luis Alegre, 2006)

¡Que nos devuelvan el oro de Moscú!

2008-06-28T09:18:00.022+02:00

Menos mal, estimados lectores de Mondo Cane, que nuestro corresponsal en el incomparable marco incomparable invitónos el mes pasado al proteico concierto donostiarra de Franco Battiato y nos insufló un cierto ánimo para subsisitir este pavoroso mes de junio con 40 grados a la sombra que estamos sufriendo en Lavapiés. Menos mal, decimos, porque el resto de los acontecimientos veraniegos no está posibilitando la dignidad humana. Si un día se nos muere Dino Risi, al siguiente van y nos dicen que El coloso no es de don Francisco de Goya y Lucientes. La posmodernidad avanza con pasos de ídem y Mondo Cane hace lo posible por resisitir heroicamente sus embates. Pero no siempre es sencillo, aclaramos.

En toda esta avalancha de desgracias humanas, una noticia nos ha hecho mantener confianza en la especie. Y ha sido, aquí arriba lo tienen, la publicación tras cuatro años de espera de Tiempo de mitos. Las coproducciones cinematográficas entre la Italia fascista y la España franquista (1939-1943), magna (bueno, más o menos) obra de uno de nuestros colaboradores más afectados por la flojera canicular. Nos resistimos a repetir aquí las inexistentes alabanzas que ha recibido tal volumen entre la prensa especializada, aunque no duden que les escanearemos la reseña que va a encontrar el texto en el próximo número de Cahiers du Cinema, porque qué carajo, no sale todos los días un amiguete nuestro en la revista de Bazin y Truffaut. De momento, simplemente les señalamos un dato fascinante: en nuestro último viaje a Vascongadas nos sorprendimos al encontrar Tiempo de mitos en uno de los anaqueles del Koldo Mitxelena y hasta en los de la Biblioteca Municipal donostiarra. Aunque indudablemente lo que más ilusión ha hecho en esta su redacción de la calle del Amparo, donde con tanta frecuencia paladeamos las delicias de Une partie de campagne y La grande illusion, ha sido ver aparecer el volumen en una web de recursos sobre Jean Renoir. Suponíamos que después de esto poco más podíamos pedir a la vida, hasta que el otro día uno de nuestros más fieles colaboradores descubrió ante nuestra inconsciencia la imparable expansión internacional de Tiempo de mitos: ahí lo tienen como referencia namber uan de la entrada de la wikipedia alemana dedicada al Belagerung des Alcázars von Toledo. Estimados lectores, suponemos que la aparición de Mondo Cane en la wikipedia marca un punto de no retorno para ésta su redacción y sí, poco a poco nosotros también nos vamos infiltrando en la insospechada nave de la posmodernidad.

Y todo esto con la que está cayendo. No recordábamos un caldo similar desde aquel verano en el que la redacción de Mondo Cane viajó imprudentemente a Sicilia para presentar un cortometraje en un ignoto festival cinematográfico sículo y cada diez minutos teníamos que acompañar al licenciado Ventoleras a remojarse las canillas al estrecho de Messina para que no desfalleciera despatarrado en algún callejón bizantino. Lavapiés (Bostuana) ha mutado en la cashba argelina, con todo el personal despelotado en los balcones mientras se escucha cómo el barrio entero canta los goles de Turquía. Y España, mientras tanto, sigue en llamas: ayer por la mañana tuvimos que salir de casa y nos cruzamos con 1) una manifestación transmaribollera anticapitalista (se lo juramos) por la visibilidad homosexual (!) que, en sutil ironía, iba repartiendo bollos y tortillas por la calle 2) una mesa con un póster tamaño Perurena en el que se veía a Lenin con bañador y flotador (se lo juramos) donde se reclutaban infantes para pasar el verano en un campamento de jóvenes marxistas (se lo volvemos a jurar), donde suponemos harán apasionantes cursos y seminarios sobre organización de koljoses y estructuración de gulags. Pirracas, pese a su respetable edad, hizo un amago de apuntarse atraido por la tentación de haber visto en su juventud una oscura copia en Beta de Ilsa, la tigresa de Siberia, pero su atención rápidamente se distrajo hacia la nueva manifestación que nos arrolló por la calle, y que haría la número 3). Como tontos, allí nos fuimos animados por las banderas de la CNT que en ella se ondeaban, y a estas alturas seguimos sin saber qué es lo que se reclamaba, pero sí les podemos decir cuál era el grito estremecedor de los manifestantes: "a por ellos, oé, a por ellos, oé oé oééééééé". ¿La CNT arropando a la selección nacional? Pues quién sabe, pero viendo la que está cayendo por Madrid con la Eurocopa lo vemos muy posible.

Y es que la fiebre futboleira, estimados lectores de Mondo Cane, ha terminado arrastrándonos hasta a nosotros. Eso pese a que en sus inicios estuvo a punto de acabar con nuestra vida: el otro día salíamos de la Biblioteca Nacional y, al cruzar la Plaza de Colón vivimos una escena como recién salida de una película de Wellman, al intentar ser linchados por una sonriente multitud rojigualda que allí se agolpaba ante una macrotelevisora. Y es que el zangolotino de Calcapeitos, desde siempre nuestro princeps elegantiae, no había tenido otra que vestir con pantalón azul cielo y camiseta amarillo canario el mismo día que nuestras huestes defendían nuestro honor ante Suecia. Menos mal que salimos del paso y hemos podido vivir este resarcimiento histórico ante los sicarios de Beria en forma de 3-0. Y el domingo vibraremos -con una cerveza en la mano, comme il faut- ese no menos apasionante enfrentamiento nacionalsocialismo vs. nacionalcatolicismo que nos tiene ya absorbidos. Pero todo eso se lo contaremos otro día porque esta tarde, pese a tanto refunfuñar, nos vamos a ver la gira del Bob Dylan, que comenzamos con un poco de retraso porque ayer queríamos ver a Neil Young en ese megacentrocomercial que han instalado en Arganda del Rey. Pero no pasa nada: esta tarde estaremos sufriendo al vieho en la Sierra de Gredos y ahí comenzaremos un largo periplo que terminará dentro de un par de semanas en Lisboa, donde el Dylan encabeza un festival playero de muy buena pinta. Y donde estarán también Neil Young (con el que se prevé un clash of the titans antológico), Ben Harper y hasta los Rage Against the Machine, aquel grupo que tantas risas nos provocaba en los noventa. Una banda que decía ser anticapitalista y estar formada por grandes conocedores de la política internacional, como bien demostraron rápidamente: lo primero, al fichar con la Sony según encontraron un jitsingel; lo segundo, al equiparar la situación política vasca y la chiapeña en un video promocional. Para que luego Curri Valenzuela vaya por ahí diciendo que Ibarretxe no tiene razón.

Los hundidos y los salvados

2008-06-26T15:34:00.004+02:00

"Los provocadores, los avasalladores, todos aquellos que, de alguna manera, cometen injusticias, son culpables no sólo del mal que cometen sino también de la perversión que provocan en el ánimo de los ultrajados"

Carlo Manzoni

Ni un paso atrás

2008-06-10T13:21:00.009+02:00

Aquellos que habían esperado con ansia ese "sueño de libertad" se sentían mucho peor cuando el encuentro resultaba decepcionante, lo que ocurría con frecuencia. (...). Las mujeres que los visitaban tenían sus propios problemas de que hablar. Por lo general, habían sufrido mucho a causa del confinamiento de sus maridos. No podían encontrar trabajo, ni estudiar, y a menudo tenían que ocultar su matrimonio a los vecinos (...). Los contactos con el mundo exterior siempre se complicaban con los deseos, las expectativas, la anticipación. Herling también escribe que "cualquiera que fuera la razón de la decepción -que la libertad vivida durante tres días no hubiera estado a la altura de la expectativa idealizada, o que hubiera sido muy corta, o que, al desvanecerse como un sueño interrumpido, dejaba un vacío nuevo en el que ya no había nada que esperar-, los prisioneros siempre se quedaban silenciosos e irritables después de las visitas, sin mencionar a aquellos para quienes la visita se había transformado en la triste formalidad de la separación y el divorcio. Krestynski en dos ocasiones intentó colgarse después de la visita de su esposa, que le pidió el divorcio y su consentimiento para dejar a los hijos de ambos en un orfelinato municipal". Herling, que era polaco, "nunca esperó una visita" en el local de encuentro, sin embargo apreció la importancia del lugar con más claridad que muchos escritores soviéticos. "Llegué a la conclusión de que si la esperanza puede ser el único significado que queda en la vida, entonces su realización puede a veces ser un tormento insoportable".

Anne Applebaum: Gulag

Por el proletariado todo, menos tratarlo

2008-06-09T14:31:00.017+02:00

"Con este diálogo llegamos a la taberna, y allí nos sentamos, pidiendo Lopito para sí aguardiente de Chinchón, y yo tintillo de Arganda. No estábamos solos en aquella academia de buenas costumbres, porque cerca de la mesa en que nosotros perfeccionábamos nuestra naturaleza física y moral, se veían hasta dos docenas de caballeros, en cuyas fisonomías reconocí a algunos famosos Hércules y Teseos de Lavapiés, de aquellos que invocó con épico acento el poeta al decir:

Grandes, invencibles héroes,
que en los ejércitos diestros
de borrachera, de rapiña,
gatería y vituperio,
fatigáis las faltriqueras,
las tabernas y los juegos"

Pérez Galdós, don Benito: El 19 de abril y el 2 de mayo

Mondi lontanissimi

2008-05-16T13:33:00.024+02:00

Ya sabíamos nosotros que de algo tenía que servir tener una red de enviados especiales subcontratada por ETT extendida por todo el orbe. Fíjense que el otro día uno de ellos se puso en contacto con esta su redacción para avisarnos del acontecimiento: Franco Battiato actuaba en San Sebastián. Así, sin previo aviso. Y como nuestro corresponsal, amén de buena gente, es caritativo, no sólo nos informa del asunto sino que nos invita al acto. Da gusto poder recuperar ocasionalmente la confianza en el género humano. Bueno, en alguno de sus integrantes, tampoco nos pasemos.

Huelga decirles que entre nuestro franquismo irredente y nuestra querencia por asistir a cosas por el jepeto no tardamos en ubicarnos en el marco incomparable. Superamos incluso la tirria que nos da ver estas cosas en el Kursaal donostiarra, ese lugar que te fuerza a asistir a conciertos en los que está rigurosamente prohibido fumar, beber e incluso levantarse. Las situaciones bizarras que hemos tenido que vivir en tal auditorio rozan lo paranoico: el licenciado Ventoleras recordaba cómo en aquella gira en la que Lou Reed iba acompañado por una banda que sonaba como una locomotora descarrilando (eran otros tiempos -o tempora, o mores, que decían los latinos- y todavía no hacía tai-chi sobre el escenario para rubor de sus seguidores) llegó a ser agredido físicamente por una señorita azofaifa de uniforme imposible al levantarse para bailar con una destrozona en una esquina del pasillo lateral.

Menos mal que la presencia de Battiato es suficiente para superar incluso estas tristes contingencias posmodernas. Ni idea teníamos de las órbitas por las que circularía el buen Franco a estas alturas: no recordamos ya la de veces que le hemos visto live and in person y la estructura de los shows nunca ha tenido que ver lo más mínimo una con otra. Pero en fin, qué importa el asunto: tras el triste fallecimiento de Battisti, sólo el Dylan y los Stones (cuando tienen buen día, cosa que no les sucede desde el 99) tienen un repertorio tan demoledor como el tío Franco. Y eso siempre es un punto de partida de confianza.

Miren ustedes que todo aquello podía haber terminado muy mal, porque al entrar en el recinto comprobamos algo alarmante: Battiato venía acompañado por, atención, dos bandas de jovenzuelos veinteañeros como grupos de apoyo. La primera, masculina, se acercaba a una especie de Franz Ferdinands sin dinero para comprarse ropa ni hacerse un corte de pelo chic. Cosa, por otra parte, de agradecer. Lo de la segunda, de féminas, no tenía nombre: venía a ser algo así como un triste grupo emo-core vestido cual musas del prerrafaelismo afectadas por algún tipo de retraso mental (esa moda de cantar con las patitas torcidas debería comenzar a ser punible por lo criminal). Dentro de este conjunto, sólo nos quedaba el consuelo de ver un piano de cola a un lado y de saber que tarde o temprano saldría a escena Manlio Sgalambro a decir algo sensato.

Pero que no cundan alarmas, estimados lectores, que con estos mimbres Battiato te teje unos cestos descomunales. El concierto alternaba momentos de voz y piano con temas guitarreros que nos pusieron los pelos como escarpias. En viendo esto, sólo cabía esperar un setlist demoledor y, evidentemente, así lo fue. Si con el piano Battiato se soltó con temas menos populares absolutamente exquisitos, las guitarras reservadas para los greitesjits terminaron sonando bien pese a la abundancia de niñatos y aquello fue un exceso de repertorio descomunal. En efecto: en apenas diez minutos habíamos caído rendidos ante el desbordamiento battiatesco y ya hasta los tres temas que se marcó en castellano nos sonaron a gloria.

Quién nos iba a decir que entre tanto derroche Battiato ha terminado por incluir en el repertorio fijo varios asuntos que nadie en su sano juicio podría esperarse y que nos alegraron sobremanera, como la apabullante Nómadas, una rescatada Prospettiva Nievsky y dos o tres versiones de ese disco que nadie aprecia pero que en Mondo Cane consideramos una obra excelsa de la música contemporánea, FLEURs -junto a Selfportrait uno de los poquísimos discos de versiones que no dan vergüenza ajena-. Y es que a estas alturas escuchar en directo un tema de Fabrizio de André o ese Ruby tuesday arollador (¡con cuatro guitarras eléctricas al mismo tiempo!) es mucho más de lo que nadie nos puede ofrecer en un escenario a estas alturas, qué duda cabe.

Y en fin, que entre tanto derroche sentimental incluso encontramos un momento para recordar con añoranza uno de los mejores conciertos que jamás hayamos visto. Fue de Battiato, de quién si no, y en los jardines de una villa barroca perdida en un remoto lugar de la campiña luccese que ni tan siquiera figuraba en los mapas. Tras dar más vueltas que un loco, conseguimos dar con ella y sentarnos en el prado bajo la noche estrellada toscana a ver qué nos deparaba la velada. A priori no lo sabíamos muy bien: hacía quince años que no lo veíamos en concierto, Battiato regresaba de sus titubeantes retiros espirituales en Asia central y ni sabíamos por qué órbitas celestes estaría circulando a esas alturas. Nuestro estupor creció al ver que la banda de apoyo la conformaban un piano, un contrabajo y un asexuado señor que hacía las veces de soprano. Pero en apenas unos segundos nos dimos cuenta de que lo que allí íbamos a vivir superaría con creces lo imaginable, y así fue. Sólo podemos contarles, queridos lectores, que en el segundo tema nos giramos hacia una querida colaboradora de Mondo Cane que nos acompañaba en tal acontecimiento (y que estaba, por cierto, arrebatadora aquella noche) y la descubrimos soltando unas breves lágrimas de felicidad.

Y como Pirracas se está poniendo un poco pesado para no cerrar el asunto con este exceso de repostería, no podemos evitar concluirlo con esta cosa, punto cumbre del camp local y que, la verdad, siempre nos ha hecho mucha gracia.

Oligarquía y caciquismo

2008-04-09T23:59:00.029+02:00

Tanto tiempo ha transcurrido desde que la redacción de Mondo Cane no se pasara por este blog con el que sus componentes aportan sus migajas de genialidad al mundo contemporáneo que algunos de nuestros fieles y sabios lectores habían comenzado ya a redactar nuestro obituario.

Craso error, porque siempre se van los mejores y, en consecuencia, la parca no nos ha tocado a nosotros, sino a Charlton Heston y a Rafael Azcona, ese único lector potencial de nuestro libro. Su viaje a Solaris nos ha sumido en un estado anímico lamentable del que intentamos reponernos entre tantos acontecimientos que, cual serial decimonónico, se han ido precipitando ajetreadamente estos días. Haciendo memoria, recordamos remotamente cómo nuestro agónico libro un buen día cobró vida propia y cual (pos, por supuesto)moderno Frankenstein se separó de sus creadores y en pleno ataque naked lunch comenzó a respirar por su cuenta, prolongó y recortó sus páginas sin contar con nosotros y duerme en estos momentos en unos anaqueles interminables y repletos de manuscritos de Filmoteca Española, en una posición que no deja de recordarnos al embalado de bienes de Xanadú o mismamente al Arca de la Alianza en la película que la lanzó a la fama. El funcionariado nos aseguró que estará en la calle a final de año, lo que en su koiné privada quiere decir que se publicará, si acompaña la suerte, allá por 2011. Calcapeitos desapareció dos días de la redacción, también, y a su regreso nos dijo que venía de contemplar con gran interés el homenaje que se había tributado a Millán Astray en La Coruña, aunque no nos lo creímos y suponemos más bien que se entrampó con alguna destrozona como muy lejos en Cuatro Caminos. Y al mismo tiempo, Ventoleras cree recordar que saldamos varias conferencias por esas aulas universitarias de nuestra Piel de Toro. Recordamos una rodeados de gente muy simpática allá por Polaris Wourld, donde no vimos ningún Salzillo pero sí nos encontramos con amiguetes y nos pusimos hasta las pencas de comer y privar, y otra impartida en el Aula Magna de la Universidad de Salamanca que, imitando a nuestro modélico antecesor en la tribuna, el licenciado Pirracas concluyó con un viril grito de ¡Viva la muerte! que desgraciadamente quedó ahogado por los aplausos de la muchachada. Motivados no por la excelencia de la disertación sino básicamente porque Calcapeitos, previamente, había esbozado unos pequeños pasos del Chiki-chiki que enloquecieron al personal y que, viendo el ambiente que se respiraba en charroland en aquellos días preprocesionales, estuvieron cerca de organizar algo similar a lo sucedido en el video de aquí abajo. Y es que ya lo anunciamos en su día: el erial universitario no estaba preparado para la llegada de Mondo Cane a sus aulas. Que no digan que no les avisamos.

Y en fin, estimados lectores, que la entrega de nuestro manuscrito nos ha dejado con un vacío existencial en el que creemos vislumbrar todo el angst del mundo contemporáneo. O sea que nos vamos a ver I'm not there, que no hemos tenido tiempo todavía de hacerlo. Les dejamos con esta fascinante frase de Pío Baroja que encontramos cuando leímos el otro día por enésima vez Los pilotos de altura: "después un cura, pequeñito y redondo como un huevo, con una cara como otro huevo y dos ojos como dos huevos, cantó canciones vascas apoyándose con las dos manos en un paraguas". Para que luego digan de su falta de riqueza a la hora de utilizar el adjetivo. Menos mal que nos queda don Pío para estos momentos de flojera.

La sensualidad pervertida

2008-03-26T05:05:00.008+01:00

"Las mujeres parecen primero ángeles, luego supone uno si serán demonios, y poco a poco empieza uno a comprender, que son hembras, como las yeguas, como las vacas... Un poco peor, por lo que tienen de personas..."

Pío Baroja
La feria de los discretos

Huelga decirles, queridos lectores, que esta su redacción de Mondo Cane está desolada tras conocer la última humorada de Rafael Azcona: decidir morirse un Domingo de Resurrección. Mañana si tenemos tiempo y ganas igual escribimos algo sobre el mejor guionista de la historia del cine y nuestro padre putativo, e igual hasta les contamos de la última vez que hablamos con él y nos dijo que tenía ganas de leer nuestra próxima maister work literaria. Por hoy no se nos ha ocurrido otra cosa mejor que dejarles una razonable cita de nuestro admirado Don Pío, el escritor favorito de Don Rafaé. Ciao maschio!

Las 120 jornadas de Sodoma

2008-03-08T17:07:00.006+01:00

"Cúanta felicidad nos ha traído Zapatero. Algunos no hemos terminado de tener un orgasmo detrás de otro. Nunca había tenido tantos: primero los que me da mi marido y luego los que me da Zapatero, ¡orgasmos democráticos!"

Pedro Zerolo, cargo público
Mitín del PSOE en Vitoria, 6 de marzo de 2008

Mondo Cane no quiere desaprovechar la oportunidad que nos ofrece esta jornada de reflexión para felicitar a los candidatos electorales por el elevado nivel político mostrado en debates y actos públicos de todo pelaje. Estamos deseando ya que lleguen las próximas elecciones para volver a paladear algo de similar altura. Por cierto, que ante la insistencia de las fuerzas políticas reclamando nuestra significación política en campaña, les confesamos que por fin nos hemos decidido: nuestro voto será para este candidato. No lo duden.

And the Oscar goes to... Mondo Cane

2008-02-26T10:17:00.018+01:00

Concluyó ayer el primer escenario de la enésima reedición de la lucha a garrotazos entre nuestros dos contendientes. Mondo Cane, siempre atenta a sus deberes civiles y sobre todo militares, puso todo por su parte para no perderse ni un pestañeo de los candidatos, pero para qué les vamos a engañar: a los diez minutos nos habíamos quedado fritos delante de la televisora.

Por lo que nuestro análisis político se ve limitado a señalar lo mal que les quedaba a ambos la americana (ese detalle de Marianico de que la corbata roja -sic- le saliera por encima de la barriguita...) y a hacernos lenguas por esa cobertura televisiva que más que un debate electoral parecía un Madrid-Barça de los tiempos de Juanito o algún programa de TeleCinco. Incluso cogimos a Calcapeitos en un mohín de enviar un SMS con el mensaje ECHAR ZAPATARES al 4646 y a Pirracas intentando descargarse un politono con el vallenato de Rajoy, pero al pasar más de dos minutos sin escuchar un grito LOH PALACIOOOOOOHHHH ambos se dieron cuenta al unísono de que no, de que pese a lo que pudiera parecer aquello no era la final de Gran Hermano, como nos había parecido entender por la escenografía, sino un triste debate electoral. Qué candidatos más aburridos que tenemos, oiga. Y más feos, ya puestos.

Muy feo todo, sí señora. Y es que no olviden que estos sus redactores de Mondo Cane se han cultivado estos últimos años al calor de los debates televisivos (por llamarlos de alguna manera) de Berlusconi, ese prodigio de la naturaleza, en cualquiera de sus implacables networks. Y claro, es que al lado de aquello, esto no es nada. Menos mal que habíamos amanecido por la mañana con la noticia del Oscar de Bardem, cosa que nos ha divertido mucho más que el sainete de peleas de corrala de estos dos señores. Como se pueden imaginar los lectores de Mondo Cane, ver a un Bardem recogiendo figurín nos ha alegrado mucho, sobre todo por ese discurso de agradecimiento que es el primero decente que hace un celtíbero en la historia de la gala angelina. Y es que ya iba siendo hora de que alguien hiciera un pequeño homenaje en el Kodak Theatre a la saga de las Muñoces Sampedro y a cuantos Bardemes han sido. Que esa gente ha trabajado en Siempre vuelven de madrugada, y en Habitación para tres, y en Esa pareja feliz, y en Muerte de un ciclista, y en Historias de Madrid, y en Faustina, y en El último caballo, y en Cielo negro, y en Tarde de toros, y en Mi tío Jacinto, y en La venganza, y en tantas películas que con tesón y cariño vamos recogiendo en nuestro próximo volumen literario, y ese historial no lo puede presentar ninguno de los ayer reunidos en la cuchipanda hollywoodiense. Peliculeros, esos "vagos de la farándula", como los calificó en el programa televisivo en el que participamos el otro día una señora de unos ochenta años que se decía votante del Partido Popular y muy preocupada por el canon digital. Asunto que, viendo su tan cultivado rostro, comprendimos al momento era clave para el devenir de su vida diaria.

Triumph des Willens

2008-02-23T12:31:00.016+01:00

Sabemos que el siempre estulto ciberespacio nota la ausencia de esas gallardía, donaire y simpatía que le aporta cada actualización de Mondo Cane. Nuestro pentapluriempleo, sin embargo, no nos permite grandes excesos, y menos lo hará cuando se convierta en hexa, porque el San Sebastian FilmFest acaba de encargar a esta redacción la ídem de un par de capitulitos del libro monográfico sobre el próximo homenajeado del evento. Que no podemos decirles de quién se trata y bien que lo sentimos, estimados lectores, pero si les señalamos que es uno de nuestros peliculeros favoritos bien podrán imaginarse que procede del bel paese. Hagan sus apuestas. Porque aquest any sí, señora, tenemos retrospectiva como Dios manda y su espacio no estará ocupado por realizadores politoxicómanos ni posmodernos, y perdonen la redundancia. Pero todo esto ya se lo contamos otro día, que seguimos bajo secreto de sumario.

A otra cosa. Que no va a ser el inicio de la campaña electoral, porque Mondo Cane ya ha hecho prematuramente su contribución a la misma y aquí se planta. España se prepara para la contienda fratricida de esta noche, pero Zapatitos y Marianico están que trinan porque saben que el pico de audiencia semanal no va a ser suyo. Porque lo es ya, y los primeros datos de la agencia Sofres nos avalan, de Mondo Cane, que ha salido esta noche en un programa (también de temática electoral, come il faut) de una cadena televisiva poblada por unas señoritas estupendas. En efecto, el minuto de oro de la semana est à nous. Y que rabien. Mondo Cane convertido en fenómeno mediático: era nuestro destino, qué duda cabe.

Que la campaña está muy aburrida, oiga, y menos mal que nos queda siempre en esta su redacción de la calle del Amparo la posibilidad de arrancarnos a bailar un chiki-chiki para consolarnos del tedio que nos invade cada vez que vemos a socialdemócratas y neoliberales haciendo una revisitación terruñera del Godzilla vs. Mothra. Y como esta reedición light del julio del 36 nos aburre mucho, nos hemos refugiado viendo unas pinículas de temática codornicesca, que no se nos ocurría nada más sensato que hacer. Innecesario es contarles la jacaranda en la que se ha sumido esta redacción cuando se nos cayó dentro del VHS una copia de Una de miedo, esa parodia del cine de terror que escribió Miguel Mihura y dirigió el nunca suficientemente ponderado Eduardo García Maroto, y que incluía este pasodoble que cantaban unos muertos vivientes capitaneados por nuestro admirado Erasmo Pascual y con el que Ventoleras no deja de hacer coplillas a cada rato:

No hay nada más hermoso que una agonía
sobre todo si ocurre en Andalucía, en Andalucía.
Morir de apendicitis nos gusta mucho,
y cortarnos las venas con un serrucho.
(También es bello, bello, que se le caiga a uno todo el cabello).
Soy un esqueleto ¡olé! Soy un esqueleto ¡olé!
Yo salgo de mi fosa todos los días, y en Recoletos
me subo a los estribos de los tranvías.
Y a las gachís que van con un gabán de piel,
les digo dándoles con un hueso en un muslo:
¡Vaya mujer chipén! ¡Vaya mujer chipén!

A lo dicho: una obra maestra del cine cómico español. Del voluntario, que el involuntario es un género muy frecuentado recientemente. Pero de eso mejor no hablamos, que bastantes insultos recibimos ya por las cosas que comentamos en este blog.

Las legiones de Satanás

2008-02-12T04:49:00.000+01:00

"Stalin viaja con frecuencia y no se dan explicaciones de dónde va. Pero nosotros lo sabemos. Viaja a la república de Azerbaiján, y allí, en un pozo abandonado de las perforaciones petrolíferas de Bakú, se le aparece el Diablo que surge de las profundidades de dicha mina. Stalin recibe las instrucciones diabólicas sobre cuánto ha de hacer en política. Las sigue al pie de la letra y esto explica sus éxitos pasajeros".

Rafael Arias Salgado, Ministro de Información entre 1951 y 1962

Club de Prensa de Madrid, verano de 1952

Sufragette city

2008-02-08T03:23:00.000+01:00

En la órbita de Mondo Cane todo funciona según las más divinas mecánicas celestes. Si el otro día les dejábamos con las sensatas palabras de los habitantes de Agramonte sobre el asunto de la emancipación femenina, hoy nuestras investigaciones nos han hecho toparnos con una reflexión no menos sabia:

"Los españoles necesitan aislarse de sus habituales tareas y preocupaciones durante el lapso cronológico que se estime preciso para adquirir la conciencia sociopolítica de que carecen y "ciudadanizarlos" de forma acelerada. Esto sólo puede conseguirse de una manera: dejando de trabajar. ¿Cómo conseguirlo sin que la economía del país experimente rudo quebranto? (...) Sólo será preciso incorporar al setenta y cinco por ciento de la población femenina para cubrir todos los puestos de trabajo que hay en el país. Naturalmente, el dinero obtenido con su trabajo lo destinarán a las necesidades hogareñas y al sostenimiento de los hombres que de ellas dependan. Tal vez el hecho de que las mujeres trabajen con denuedo para que los hombres puedan vivir a costa de ellas parezca a muchos injusto e inmoral. Existen, sin embargo, altos principios filosóficos que justifican este proceder. Todos hemos venido al mundo a cumplir un "contrato social", cuyas cláusulas escucharon por primera vez Adán y Eva. Dios dijo al hombre: "Ganarás el pan con el sudor de tu frente". Luego, volviéndose a la mujer, ordenó: "Parirás tus hijos con dolor" (...). De pronto, sin previo aviso, la mujer se subleva. Se somete a un régimen especial de comidas, a unos determinados movimientos gimnásticos. Y, como quien no quiere la cosa, anuncia con toda tranquilidad que puede tener hijos sin sufrir. El "parto sin dolor" es un hecho (...). Con la sonrisa en los labios la mujer consigue, nada más ni nada menos, que esquivar las consecuencias del pecado original, encima de que su sexo es mayormente culpable, ya que Eva -y no Adán- escuchó a la Serpiente. Ya que fue Eva -y no Adán- quien ofreció la manzanita para que el varón picase. Si la mujer tiene hijos sin dolor, ¿debe el hombre continuar ganando el pan con el sudor de su frente? No. Rotundamente no (...). No solamente los hombres estamos autorizados para dejar de trabajar, sino que podemos exigir a las mujeres la indemnización correspondiente a todo incumplimiento de contrato. Y esa indemnización, que ha llegado la hora de exigir, consiste en que nos alimente, vista y sostenga con el producto de su trabajo".

Evaristo Acevedo: Carta a los celtíberos esposados, 1969

Huelga decir a nuestros estimados lectores que Mondo Cane, amén de constatar el brillante estado de salud del ensayo político del tardofranquismo, expresa su más firme acuerdo con estas afirmaciones. Pero es que no se dejan, oiga.

De rerum novarum

2008-02-02T02:59:00.000+01:00

Pasaba ayer la velada la redacción de Mondo Cane acompañada por un puñado de películas del gran Pietro Germi, con la ingenua excusa de una investigación codornicesca y el inconfesable motivo real de pasar un buen rato mientras nos trincábamos unas birracas. La velada comenzó, como no podía ser menos, con Divorcio a la italiana, y quedábamos todos deslumbrados por enésima vez ante esa brillante secuencia inicial en la que el Barón de Cefalú, presentando la sícula población de Agramonte, concluye en el sermón dominical del párroco de la iglesia de San Filmino. El clérigo hablaba a la población civil desde el púlpito sobre la próxima convocatoria de elecciones con estas sabias palabras: "por tanto, queridos y amadísimos conciudadanos, os exhorto a dar vuestro voto a un partido que sea popular, o sea, democrático, y por tanto respetuoso de la fe cristiana. Un partido, para concluir, que sea democrático y cristiano".
.

Idónea nos ha resultado la secuencia para ilustrar las sensatas palabras de nuestros obispos en la Comisión Permanente de la Conferencia Episcopal. Mondo Cane, siempre firme defensor de la injerencia de la Iglesia en el Estado, quiere expresar su más firme apoyo a la reedición de los Pactos de Letrán, recordando la feliz concordia que han aportado éstos a la sociedad occidental y lo acertado de la inclusión del poder espiritual en el temporal. Y si hay que hacerlo con trabuco y arcabuz, pues se hace, que no sería la primera vez. "Ni por fortuna, la última", añade enérgicamente desde su escritorio Pirracas.

Les dejamos con esta lucidísima secuencia de Divorcio a la italiana en la que los habitantes de Agramonte (18.000, 4.300 analfabetos, según nos recuerda el Barón de Cefalú) expresan ante un enviado del PCI su no menos sabia y democrática opinión sobre el secular problema de la emancipación femenina. Un asunto muy malinterpretado por la sociedad española, por cierto, pero de eso ya hablaremos otro día.

Lleno de ardor devoto y de prestigio

2008-01-20T14:31:00.000+01:00

"Queridísimos amigos míos:

Esta carta, que es privada y particular para vosotros, os la envío en muestra de profunda gratitud para todos los que hacéis La Codorniz. He de deciros que mi mujer, Elvirita, está esperando el sábado para entrar triunfante y contenta en mi cuarto a traerme La Codorniz, que la leo como se comen los chiquillos los pirulís, o sea, poco a poco y riéndome. ¡Fijaos bien lo que es para cualquier hombre y para un hombre de tan azarosa vida y de tanto dolor el reírse francamente a mandíbula batiente!

En resumen: que estoy encantado con vuestra Codorniz, que os felicita y os abraza con todo entusiasmo y alegría vuestro amigo que os desea a todos.

Otro abrazo y otras muchas más felicitaciones.

Vuestro admirado lector.

Carta de José Millán-Astray dirigida a Miguel Mihura, director de La Codorniz, fechada en Madrid el 23 de agosto de 1943.

Porque él también tenía sentido del humor. Y humanidad.
Las cosas que llega a encontrarse uno investigando.

A sangre y fuego por las tierras de España

2008-01-18T03:35:00.000+01:00

Bien saben Vds, de lo poco que nos gusta leer, pero hemos vuelto a caer. El descubrimiento de las novelas / ensayos periodísticos de Manuel Chaves Nogales ha vuelto a sumir a la redacción de Mondo Cane en un aislamiento físico e inteletual que dura ya una semana. Porque si esa crónica de un bailaor flamenco atrapado en la Rusia del soviet del 17 que es El maestro Juan Martínez que estaba allí nos ha resultado arrebatadora, A sangre y fuego. Héroes, bestias y mártires de España se ha convertido en un auténtico kempis laico, en el misalito de nácar que nunca tuvimos en nuestra infancia, en un catecismo sangriento mucho más lúcido (con permiso de la trilogía de Baroja) que cualquier cosa que hayamos leído hasta ahora sobre nuestra siempre entrañable contienda fratricida.

Y por si fuera poco, esta semana se ha confirmado que Mondo Cane comienza el mes que viene su tournée por diversas universidades de esta piel de toro adoctrinando a las masas sobre la propaganda cinematográfica en los sistemas totalitaristas. Estamos pensando en aprovechar nuestra escala en Salamanca para volver a lanzar al aire las eternas palabras que entonara hace unos años Millán-Astray en el mismo foro, pero suponemos que por desgracia no alcanzarían el mismo efecto en esta posmodernidad que nos asola. En fin, que suponemos aceptaremos todas las ofertas universitarias que nos van llegando, aunque francamente consideramos que el sistema educativo español no está preparado para el asalto de las huestes de Mondo Cane a sus estultos templos de la paraeducación. Pero como no nos arrancan demasiada plusvalía y encima nos invitan a cenar con copas incluidas, allá que vamos.

Spleen invernal

2008-01-15T13:01:00.000+01:00

Desde luego, estimados lectores, la vida va poniendo a prueba a estos sus redactores. Si el jueves va y se nos muere Vampira, dos días después si svanisce Pepín Bello. Y por si esto fuera poco para sumergirnos en un no deseado letargo invernal, no paramos de recibir avisos en nuestra cuenta de correo hablándonos de la próxima tournée del Dylan. Esta noticia, que hace unos años nos hubiera sumergido en una alegre y frenética hiperactividad de rumores y cotilleos y que nos habría llevado a 1) la estación de Atocha a comprar billetes urgentemente y 2) nuestra agenda para intentar desempolvar olvidadas amistades desperdigadas por los ocultos lugares de la geografía celtibérica a los que va a llegar el próximo tour de la Piquer de Minessotta, ha sido recibida con una especie de inmensa pereza lindante con un decadente spleen que no queremos ni contarles. ¿Catorce conciertos por la piel de toro? Vaya... Calcapeitos está en estos momentos bostezando medio aletargado en el sofá, y Ventoleras ojea con desgana números atrasados de La Codorniz a ver si encuentra un chiste de Tono que recuerda vagamente y que quiere incluir en nuestro volumen, anclado ya en las ochocientas páginas.

Francamente, no es para menos. Recordar el letargo en el que nos sumió el último tour hispano del vieho y ver que desde entonces no ha habido cambios ni en la banda (ay) ni prácticamente en el setlist (ayayay) nos ha sumido en un aturdimiento que por si fuera poco ha aumentado al leer la última noticia que el press manager de Dylan ha depositado en nuestra casilla de correo: el viello volverá a tocar este verano en Mérida.

Por un momento, esta redacción se ha convulsionado, y es que el recuerdo de aquel electrizante show en la castúa localidad en 1993 nos ha devuelto fugazmente las esperanzas. En plena gira de renacimiento, Dylan aterrizó en el Teatro Romano y se marcó allí un I'll remember you y, sobre todo, un Gates of Eden que hizo a esta redacción en pleno agradecer a Dios su presencia en este mundo. Si es que fue buena hasta la prueba de sonido, a la que conseguimos colarnos tras innumerables desventuras. En fin, que lo único que sabemos es que el concierto de este año está previsto en un polvoriento campo de fútbol enmarcado entre un par de polígonos industriales a las afueras de la localidad. Lo que, añadido al ya confirmado supporting act de Amaral, no coloca unas premisas que podamos definir como apetecibles. Y mientras tanto, Pirracas sigue con la milonga de recordarnos que no vemos un buen concierto de Dylan desde aquellos oscuros shows de León y Alcalá en el ya lejano 2004. En fin, veremos cómo arranca el tour sudamericano de este mes de febrero, pero de ver que todo avanza como siempre está ya decidido: este verano nos quedamos en casita a disfrutar del agosto madrileño. O eso decimos ahora, que luego ya se sabe.

En fin, que menos mal que acabamos de terminar de leer No Irish, no black, no dogs, la proteica autobiografía de Johnny Rotten, que si no nos hubiéramos abandonado ya a la desesperación más extrema.

La zona

2008-01-12T04:20:00.001+01:00

Suena tan demodé que no podemos sino reconocerlo con alegría: la redacción de Mondo Cane al completo se declara fans incondicional de la Navidad. Y es que nunca entenderemos esta oleada (tan posmoderna, por otra parte) de buscar componentes agónicos a algo tan grato como pasarse quince días privando y comiendo cual helagábalos. Gratos días, en efecto, que han resultado exquisitos gracias a la ingesta masiva de chuletas, vinachos y películas de Tarkovsky. Porque es a lo que nos hemos dedicado compulsivamente en tan entrañables fechas.

No vamos a cantarles las excelencias de nuestro más idolatrado realizador (con permiso de Umberto Lenzi, por supuesto), que bien sabemos que a Vds., queridos lectores, nuestras majaradas culturetas les importan más bien poco. Resistiremos virilmente la tentación, pero este navideño redescubrimiento de la apabullante obra tarkovskiana ha resultado aún más ascético y, por ende, revelador, de lo que nunca hubiera podido imaginar ninguno de estos tristes redactores a los que tan pacientemente soportan.

Les comentaremos, simplemente, que en estas arrebatadoras horas que hemos dedicado al genio caucásico no hemos podido sino recordar aquella ocasión en que por primera vez tuvimos oportunidad de ver una de sus películas. Fue, cómo no, en un semidesierto Teatro Principal: tras una absurda jornada laboral, optamos no por irnos a tomar unas cañas, como habitual, sino por intentar un leve y voluntarioso acercamiento a ese señor de quien tantas estupideces habíamos escuchado y que imaginábamos se iba a saldar con diez minutos de visionado y una salida extemporánea de la sala de cine echando todo tipo de improperios sobre los adalides de la modernez más vacua (valga la redundancia).
.
Pero qué equivocados estábamos y cuanto daño pueden llegar a hacer en raras ocasiones los prejuicios, amigos lectores. Cuando se inició la proyección de Solaris con esa arrebatadora secuencia de unos hierbajos que se mecían bajo la corriente de un río durante diez minutos completos, fuimos rápidamente absorbidos por las redes del planeta Solaris, conmovidos ante las dudas vitales de Berton sobre su elección entre la vida real o el mundo de ilusión que le ofrece el magma solaresco. En efecto, aquella tarde / noche caímos de rodillas iluminados por Tarkovsky y antes de darnos cuenta ya nos habíamos devorado no sólo por supuesto la gloriosa novela de Stanislaw Lem, sino hasta el Martyrolog, ese brillante diario íntimo de título inigualable que Tarkovsky llevó adelante hasta el mismo día de su muerte. Inmersos ya en plena fase de locura, llegamos a viajar a París en memorable ocasión para buscar la tumba del director. No fue fácil localizarla, pero tras muchas pesquisas unas palabras cruzadas en el Mercado de las Pulgas con un descendiente de rusos blancos emigrados en el 17 nos pusieron sobre la pista de Sainte-Geneviève des Bois, una fascinante banlieu al sur de la cité con un desolado Cementerio Ruso en el que, por fin, la encontramos. Evidentemente, no nos decepcionó, y es que bajo la cruz eslava que la ancla al suelo nos topamos con una lápida de inscripción deslumbrante: Al hombre que vio al Ángel.

Mutados a estas alturas ya por completo en stalkers, les dejamos con la secuencia final de Solaris, intentando introducir un poco de color y sensatez a esta cosa que titulamos Mondo Cane. Si sobreviven a la experiencia, más pronto que tarde les contamos sobre el regreso a nuestra entrañable calle del Amparo, que se ha saldado incluso con una sorpresa aún mayor de lo que nunca hubiéramos esperado, y esto, dicho en Lavapiés, no es poco: un intento de asesinato en la puerta de la redacción que casi casi presenciamos en directo. Todo un arranque enérgico para este 2008 que parece se está convirtiendo en un clásico inevitable de nuestras estadías madrileñas, pues el amigo Calcapeitos nos recordaba esta mañana que lo mismo sucedió cuando llegamos tantos años ha a la capital y, asentada nuestra redacción en Tirso de Molina, nuestro vecino del 2ºA fue torturado y acribillado a balazos por una turbia mafia del Este. Y eso era cuando todavía ni había mafias del Este en España. Para que luego nos venga con milongas el Cronenberg éste...

Vado verso il popolo

2007-12-26T01:42:00.000+01:00

Estatua de tu propio pensamiento,
Roma de piedra firme y enrasada
sobre el calor del alma edificada,
dura al reposo y noble al movimiento.
Pulso, atadura, corazón y aliento
que vuelves a la Italia levantada
la majestad ardiente de la espada,
la luz de trigo y la sazón del viento.
Salvaste las columnas del olvido,
tierras y tiempo dilató su suerte
donde aprende la Historia su sentido.
Vértice de tus días, roca fuerte
y sangre fraternal, donde ha vencido
la apariencia del mármol a la muerte.

Dionisio Ridruejo: A Benito Mussolini
Revista Vértice, junio de 1939
Feliz Navidad, amigos de Mondo Cane.

Doble llave al sepulcro del Duce

2007-12-12T11:39:00.000+01:00

Menos mal que en estos tristes tránsitos de escribir un libro destinado a vender tres ejemplares Mondo Cane encuentra un pequeño refugio en la autoprimitivización. Un proceso siempre agradable que comenzó ayer, como no podía ser de otra manera, en el mejor sitio para ello: el Santiago Bernabéu. Porque nosotros siempre antecederemos la estética a la ética. Como las señoritas de aquí abajo, más o menos.

Es inevitable pisar Italia y caer rendido ante el mundo futbolero. Algo así le sucedió a Mondo Cane tras su paso por las campiñas laciales y toscanas. No se sabe muy bien por qué, aunque Pirracas siempre defiende una teoría: al final, el deporte es el único reflejo más o menos comprensible de un país sumamente incomprensible, y en consecuencia una manera más de quedar fascinados ante la dietrologia, esa ciencia estrictamente italiana que analiza exhaustivamente lo que se esconde tras los hechos evidentes. Aparentemente. Porque no, en Italia nada es evidente y hasta los acontecimientos sociales más nimios, como en la caverna de Platón, son sólo un reflejo de la realidad y esconden siempre una larga serie de tramas ocultas cuyo deshilachado nos termina llevando a una oscuridad rayana en el misterio absoluto. Y aquí se traza un campo de acción que parte del asesinato de Aldo Moro, pasa por Alí Agca y desemboca en el dietro le quinte de cualquier equipo del Scudetto. Porque éstos siempre tienen unas ramificaciones más que confusas, especialmente en el ámbito político.

Pisar Italia y hacernos tifosi del Livorno fue todo una. Claro, si es que es un equipo obrero y portuario formado por los estibadores de una ciudad toscana condenada al ostracismo más absoluto tras la crisis industrial. No sabemos muy bien si este dato irritará mucho a nuestro anónimo lector neoliberal, al que tanto echamos de menos después de que se enfadara con nosotros y no haya vuelto a escribirnos. Pero es que el Livorno es el único equipo que se permite cosas como pertener en bloque al Partido Comunista Italiano, hacer la pretemporada en Cuba o celebrar cada gol con el puño izquierdo en alto. No es nada particular: como bien dice nuestro admirado Enric González, ser de Livorno y comunista es como ser de Osaka y tener los ojos rasgados. Y encima lo hacen con gracia. Ya se sabe que en el fútbol italiano los insultos están prohibidísimos: pues bien, los socios del equipo han solucionado el problema salomónicamente. Al sacarse el abono anual pagan un dinerito extra y así tienen ya una bolsa para pagar las futuras multas y poder insultar a Berlusconi tranquilamente durante toda la temporada. Y sobre todo, en la Toscana nos enamoramos de Lucarelli, ese hijo de un estibador livornés que rechazó una oferta descomunal del Cavaliere para irse a jugar con su equipo a la Segunda división y subirlo épicamente a Primera. Todo aquello dio lugar a un libro autobiográfico, Quedaos con los mil millones, que el alcalde de Livorno no tardó en apoyar como lectura obligatoria en Secundaria. Cosas que sólo pueden pasar (y pasan) en Italia.

Por todo ello, el presenciar un partido en el Bernabeu contra la Lazio era plato más que jugoso para estos sus redactores. No hace falta que les recordemos que el principal tifoso de la Lazio era el mismísimo Duce: en su honor bautizaron a la escuadra como Societá Sportiva, por aquello de anteceder estas entrañables iniciales a su nombre. Del resto ya se sabe: un equipo que ha sido controlado durante décadas por pistoleros (y no es algo metafórico), que celebra sus goles con el saludo romano, que corea la entrada de su presidente al palco coreando un "Duce, duce" y la de sus jugadores al campo con un "Mussolini, Mussolini" que te hiela el espinazo. La inevitable visita al Stadio Olimpico de Roma, sede de sus risibles partidos, es algo que no puede dejar de impresionar al más pintado. La entrada, inevitablemente por el Foro Mussolini, se abre con una placa de mármol gigantesca con la frase del Duce "Tanti nemici, tant'onore", a la que siguen otras, también monumentales, que celebran las principales victorias bélicas del fascismo. La última, eso sí, es la de Eritrea: a partir de ahí se suceden unas placas en blanco, preparadas para inscribir más plazas triunfales, aunque ya se sabe que a partir del 43 aquello fue como fue. Y ya no hay más nombres de batallas, aunque sí sobrevive en el estadio un monolito con el nombre de Mussolini. Donde la mayor parte de hinchas de la Lazio le rinden tributo domingo sí domingo no.

En fin, que ya nos perdonarán el tono apocalíptico del texto. Porque en el fondo no es para tanto. ¿Despierta la bestia incubada en el calcio? Pues igual, pero Mondo Cane lo duda: al final, Italia es siempre Italia y los dramas nunca terminan siendo más que melodramas que se saldan a ritmo de opereta. Si Le Pen ha anunciado en varias ocasiones que cuando gane las elecciones en la selección francesa no jugarán negros ni moros, en Italia todo es diferente, claro. Y aún se recuerda cuando le preguntaron a ese señor tan desagradable, Ignazio La Russa, líder de la posfascista Alianza Nazionale, sobre el triunfo de su equipo, el Inter, con diez extranjeros en su alineación. Su cazallosa respuesta fue la previsible: "con tal de que ganen, pueden ser todos extranjeros, negros y comunistas". Porque al final Italia es siempre una continua reedición de Don Camillo y Peppone.

Sirva toda esta verborrea para decirles, estimados amigos, que ayer la redacción de Mondo Cane se lo pasó chachi en el Bernabeu viendo cómo les dábamos por el riau a estos seguidores del Duce de medio pelo que se pasaron los noventa minutos haciendo el saludo romano sin la más mínima muestra de cansancio. El resultado, 3-1, vino a ser algo así como la reedición de esta entrañable estampa de Piazzale Loreto que les dejamos aquí al lado. El licenciado Ventoleras, por cierto, se está poniendo un poco pesado porque quiere contarles que la escena fue presenciada live and in person por un antiguo suegro milanés que tuvo en sus años de mocedad. Pero que lo cuente otro día, mejor, que luego se pone melancólico y no da palo al agua. Y nos quedan 900 páginas por reajustar.

Y cuando nos estábamos quitando...

2007-12-10T04:25:00.001+01:00

Pese al luto en el que se ha sumido esta redacción tras la muerte del gran Fernán-Gómez, Mondo Cane sigue encontrando motivos varios para la jacaranda. El último ha sido la edición de la brillante banda sonora de I'm not there, esa película biográfica de Bob Dylan de tintes cubistas que a estas alturas sigue sin fecha de estreno por aquí. Y luego nos la bajamos por intenné y resulta que somos unos piratas y estamos matando la industria, ya ven qué cosas.

Miren que hacemos esfuerzos vanos por ir quitándonos de estas cosas. Hasta un freudiano artículo sobre lo que nos costaba matar al padre pese a los intentos que hace éste porque lo acuchillemos violentamente les dejamos por estas poco consistentes páginas. Pero era de prever: escuchar este I'm not there y volver a caer en antiguos vicios ha sido todo uno.

Pereza daba un poco. ¿Otro disco de versiones de Dylan? El licenciado Vidrieras, a vuelapluma, calcula que acumulamos unos cuarenta o cincuenta por la redacción. Y eso por no hablar de las recopilaciones que nos hemos ido haciendo por internet: tenemos por aquí una a la que pomposamente hemos bautizado Nobody sings Dylan like Dylan que va ya por los veinte volúmenes. Pero claro, al final hemos terminado agenciándonos I'm not there. No en el Carrefour de la esquina, como nos hubiera gustado, porque la edición española lleva ya un inexplicable mes de retraso sobre la americana. Sino que, aprovechando las indudables ventajas de la globalización, que no entendemos por qué critica tanto el personal con lo que mola, nos lo hemos agenciado en Estados Unidos, que con la devaluación del dólar nos sale más baratito y siempre sirve para chulear un rato.

Y mira por dónde que nuestras mejores perspectivas se han terminado cumpliendo. Si es que no hay nada como dejar hacer a quien sabe. Y cosa rara en el mundo de Dylan, por una vez se ha hecho. Así de fácil. Coja usted un par de bandas residentes presentables, los improvisados Million Dollar Bashers (esto es, Tom Verlaine, Tony Garnier, medio Sonic Youth y un par de amiguetes) y unos Calexico que van a terminar molando. Y llame a gente que se haya escuchado un par de discos de Dylan en su vida. Y ya está: van a saber lo que se tocan, van a elegir temas decentes y no será el enésimo repertorio de caballos de batalla peleones con el que se arranca cualquier grupo de bar con ínfulas. Que es lo que suele poblar este tipo de cosas.

La elección del personal ha sido lúcida, en efecto. Por allí circulan Eddie Vedder, Los Lobos, Willie Nelson, Ramblin' Jack Elliott y hasta Yo La Tengo. Y claro, el agitamiento del caleidoscopio dylaniano da lugar incluso a momentos de ese sonido mercurial por el que tanto y tan sensatamente clamaba el Dylan de lengua afilada y botas cubanas de chúpame-la-punta de los sesenta. Como previsible, ese eje que va desde Bringing it all back home hasta Blonde on blonde marca la línea, pero lo potente se esconde en el raspado de las páginas más oscuras del libro de canciones del vieho, que por momentos se acerca a lo milagroso. Así, de sopetón, no nos queda otra que señalar el antológico Pressing on que se marca precisamente John Doe, el fundador de aquella banda de punk seminal que tanto nos gustaba, X. A Mark Lanegan haciendo un tema que parece escrito para él, Man in the long black coat. Y si pensábamos que el acercamiento tex-mex de Willie Nelson y Calexico iba a caer en la abierta bizarrada, quienes hemos caído y de rodillas hemos sido nosotros escuchando ese Señor (tales of yankee power) que nos ha dejado fascinados. No todo podían ser alegrías, claro: la inclusión de ese clon estomagante de Falete que atiende al nombre de Antony and the Johnsons nos ha creado un exceso de edulcorante que tendremos que pagar durante semanas. Y es que su elección de tema habla por sí misma: Knockin' on heaven's door. Pero carajo, no importa: si es que hasta lo peor del disco mola. Que alguien tenga pelotas para rescatar temas como I can't leave her behind o As I went out one morning resulta ya tan apetecible que incluso el resultado podría pasar a segundo plano.

Y como estamos espitosos, mejor no les hablamos de ese otro gadget dylaniano, el DVD The other side of the mirror que nos tiene arrebatados desde que nos hicimos con él hace unos días. Porque entre esto y el pack de Emmanuel negra, con una Laura Gemser como para abandonarse al onanismo compulsivo, andamos disparados. Que no todo van a ser codornices en la vida de esta redacción.

No podemos concluir sin confesarles dos cosas. La primera: el otro día Pirracas bajó a comprar tabaco al Donato, la tasca de borrachuzos que se encuentra debajo de nuestra redacción, y se encontró con Patti Smith echando una birra. La segunda: mañana comienza nuestro periodo de primitivización navideña con una incursión al Bernabeu para ver enfebrecidos ese Real Madrid-Lazio donde esperamos echar doble llave al sepulcro del Duce. Estamos ya dominados por el orgullo blanco. Y entre eso y que la semana que viene nos vamos a trincar un cocido que no se lo salta un gitano en Malacatín bajo el busto de José Antonio que domina el comedor, pensamos que al final incluso este diciembre va a terminar molando.

El tiempo amarillo

2007-11-21T23:50:00.001+01:00

Lo que son las cosas: si ayer esta su redacción pasaba la noche viendo en sesión doble El capitán Veneno y Yo soy Fulana de tal, esta tarde enchufamos la radio para escuchar las últimas noticias sobre la Cumbre Hispanoamericana y nos encontramos repentinamente diciendo lo mismito que decía Pepe Isbert cuando se tropezaba con su hija en la cama con Nino Manfredi: "Con lo contento que yo estaba... con la ilusión que yo traía...".

Y es que con la alegría que llevábamos en el cuerpo porque ayer poníamos punto final al primer borrador de nuestro libro codornicesco (750 páginas y edición en dos volúmenes, ahí queda eso), y al enchufar la radio nos enteramos de que se ha muerto el pobre Fernando Fernán-Gómez. Ya lo decía Totó en I soliti ignoti: non siamo nienti - sempre vano via i migliori - siamo soltanto di paso in questo mondo cane. Y todo eso.

Muchas cosas nos gustaría contarles de Fernando Fernán-Gómez. El licenciado Ventoleras está que no se aguanta las ganas de narrarles aquella vez en la que el único ácrata sensato conocido le dijo aquello de "muchas gracias, joven, es usted muy amable", pero se lo vamos a evitar. Total, poco queda por añadir a esas tan interesantes palabras que haciendo honor a su cargo le ha dedicado hoy Beatriz Rodríguez Salmones, portavoz del PP en la Comisión de Cultura del Congreso: "era un feo con un magnetismo tan grande en la pantalla que su imagen tenía mucha más fuerza que la de otros actores guapos". Su acertada disertación nos ha hecho comprender al momento la magnitud de la figura del polifacético personaje, qué duda cabe. Ante lo cual sólo les comentaremos una cosa: la redacción de Mondo Cane debe señalar que respeta completamente, pese al disgusto que nos hemos pegado, que ante el desolador panorama del cine español actual el señor Fernán-Gómez haya decidido morirse. Y es que, ¿qué iba a hacer el pobre ante una cartelera nacional como ésta que padecemos? Pues eso, diñarla y quedarse tan tranquilo. Y a la mierda. O a la mierda que nos vamos nosotros, porque viendo el plantel de actores tedio-progres, culturetas y sin saber hacer la O con un canuto que nos queda para suplir la ausencia... Pues eso, que el día que se nos mueran Manuel Alexandre y José Luis López Vázquez ya no sabemos qué películas vamos a ir a ver al cine.

En fin, estimados lectores, que esta redacción al completo acudirá mañana a la capilla ardiente del Teatro Español, no lo duden ustedes. Por unos momentos pensamos en concluir este breve texto redactando largas églogas sobre Bruja, más que bruja, sobre Yo la vi primero, sobre El anacoreta, Vida en sombras y todas esas películas que tanto nos gustan. Pero miren, se lo vamos a ahorrar, que sabemos les importarán bien poco nuestras disertaciones. Y optamos por dejarles aquí dos cosas que les resultarán indudablemente más gratas: los mejores títulos de crédito de la historia del cine (ríanse ustedes a carcajadas de Saul Bass) y en dos partes (aquí va la primera y aquí la segunda) la que es posiblemente la secuencia cómica más brillante de la historia del cine apañol. Y una vez vistas, no duden en reflexionar sobre las sabias palabras de la Sra. Rodríguez Salmones. Que dan para ello.

Arbeit macht frei III

2007-11-18T21:33:00.000+01:00

¿Hemos fallecido? ¿Ha llegado el Apocalipsis a la calle del Amparo? ¿Nos hemos ido a vivir a Venezuela con nuestro nuevo sonitono de Por qué no te callas para celebrar el ambiente de profundo debate político de la última Cumbre Hispanoamericana? ¿Hemos sucumbido enterrados bajo la montaña de libros que hemos ido adquiriendo estos últimos meses a módicos y moyanescos precios para intentar concluir nuestras investigaciones (verbigracia: ayer nos hicimos con Cartas a los celtíberos esposados de Evaristo Acevedo, Paco el seguro de András Laszlo y hasta las Memorias de Albert Speer, para que se hagan Vds. una idea de las simas abisales en las que nos movemos)?

Pues no lo sabemos pero posiblemente haya algo de todo esto en nuestra ultimísima situación laboral. Les dejamos aquí, como ya viene siendo habitual, una fotografía de uno de nuestros redactores en plena actividad para que tengan constancia de que seguimos vivos. En la instantánea, el licenciado Ventoleras explica a sus compañeros el que podría ser nuevo esquema del libro, con el añadido de 32 nuevos capítulos, la anexión de 14 subapartados y la refundición en 6 de 9 de los anteriores.

En fin, que seguimos vivos pero no sabemos por cuánto tiempo. Y es que hoy han saltado todas las alarmas cuando nos hemos descubierto a nosotros mismos riéndonos a mandíbula batiente mientras leíamos un capítulo de El baúl de los cadáveres, libro de Álvaro de Laiglesia que contiene un episodio titulado Sabina de Torrados en el que parodia la Sabela de Cambados del irritante regionalista gallego Adolfo Torrado. Que comenzaba de aquesta manera:

"La escena representa un pedazo de pazo. A la izquierda, una sardiña en una pecera. En un florero, unos grelos. En la chimenea, un puchero de caldo. En el gramófono, una muñeira. En el campo ladra un lacón. Sentada al amor de la lumbre, Sabina hace unas conservas"

No sabemos muy bien de la gravedad del asunto, pero mañana vamos a ir con carácter de urgencia al dispensario médico de la Seguridad Social sito en la calle de Tribulete porque comenzamos a pensar que, a punto de llegar a las 500 páginas, algo está comenzando a fallar en nuestro interior... Señor, ampáranos.

Arbeit macht frei II

2007-11-08T02:18:00.000+01:00

La redacción de Mondo Cane ha decidido interrumpir la escritura de treinta o cuarenta folios sobre Mi adorado Juan, esa desconocida obra maestra de la screwball comedy alla española que vuelve a demostrar que Borzage era un mindundis al lado de los hermanos Mihura, para asomarse bien que fugazmente a estas páginas. No es para menos: nuestros estimados fans, alarmados, nos hacen llegar sus cuitas por nuestro estado de salud, dadas las cada vez más prolongadas ausencias de este su blog. Algunos se planteaban que quizás se deba a que estamos detenidos por haber sido nosotros, viendo nuestros últimos cometidos universitarios, los humanistas deshumanizados responsables de la masacre en el campus finlandés. Los más simplemente indagan sobre si hemos fallecido. Y sentimos defraudar las expectativas de nuestros lectores, pero no: nuestras constantes vitales siguen activas.

O algo así, imaginamos, porque estamos que ni nos sentimos el pulso. Aquí les dejamos una fotografía de Pirracas y el lisensiado Ventoleras gozando hoy de sus cinco minutos de pausa para acudir al mingitorio. Calcapeitos, mientras tanto, nos comentaba que una vez, en la oscura noche de los tiempos, le parece recordar que se tomó una cerveza en una terraza, así como tan tranquilo y sin pensar obsesivamente en películas de Edgar Neville ni en la tortuosa filmografía de Enrique Jardiel Poncela. Pero no nos lo hemos creído, claro, e impasible el ademán nos encaminamos hacia las cuatrocientas páginas, sin levantarnos del ordenador más que para ver los ocasionales partidos televisivos del Madriz y, por supuesto, para no perdernos nuestra cita de los jueves con Gran Hermano, posiblemente el mejor programa que jamás nos haya ofrecido televisión alguna. Vamos lentamente adoptando un status de monjes guerreros, dedicados por igual a las armas y las letras, y mientras tanto el libro va adquiriendo ya vida propia, organizándose reestructurándose y sobre todo desgajándose de manera orgánica y casi sin decirnos nada. Como en la película aquella tan rara de Cronenberg del escritor yonki. En pocos días nos entrevistaremos con Mingote, Azcona y los herederos de Chumy Chúmez solicitando sus permisos para reproducir en él unos dibujitos y oiga, si nos lo dan todo va a quedar chachi piruli. Eso sí, si no fenecemos antes del 20 de diciembre, que visto lo visto igual no llegamos.

Que no decaiga. Les adjuntamos un chiste de Chumy Chúmez que hemos localizado por las amarillentas páginas de un número de Hermano Lobo del año 73 que encontramos el otro día en el Rastro. Junto a un cartel que reza "Biarritz", una multitud de paletos, con boina, refajo y hasta varios burros, hacen cola en ante un cine donde se proyecta El último tango en París. Uno de ellos, irritado, grita a otro: “Es de Bertolucci. ¡Animal! ¡Qué va a ser de Antonioni!”.

Arbeit macht frei

2007-10-26T03:21:00.000+02:00

Llevamos unos cuántos días haciéndoles llegar por varios cauces instantáneas obtenidas en la redacción de Mondo Cane que intentan mostrarles el ritmo de producción obtenido en estos días de redacción del borrador quasidefinitivo de nuestro próximo libro. Para que no se crean que hemos fenecido, más que nada. Ésta que aquí les presentamos la ha disparado hoy a las 17:43 el doctor Pirracas. Muestra al lisensiado Ventoleras sufriendo un goteo de plusvalía mientras intenta hilar un par de predicados de la página 435 del volumen. Con escaso éxito, todo hay que decirlo. Lo decimos por lo del hilado, no por lo de la plusvalía.

Lo que más nos sorprende de todo este asunto es que Mondo Cane al completo se ha sumido voluntariosamente en un frenético ritmo castrense de ora et labora. Zenón de Citia ilumina con fervor esta triste redacción de la calle Amparo, muy entretenida gracias a la escucha compulsiva de unos cuantos vinilos de Triana que un alma caritativa ha tenido a bien traernos junto a algunos víveres para subsistir en este frenesí inspiracional. El libro, por cierto, está quedando chachi. Pero se lo garantizamos: o renegocian el convenio colectivo de los escritores o ésta es la última en la que nos pillan. Porque de seguir esto así amenazamos con abandonar definitivamente, cual ratas, el mundo literario en cuanto entreguemos el texto. Será el 20 de diciembre, según última renegociación con nuestra querida editorial.

Bowling for Columbine

2007-10-21T12:21:00.001+02:00

Habrán Vds. indudablemente notado, estimados lectores, que los textos de Mondo Cane, amén de cada vez más espaciados en el tiempo, se suceden con un interés siempre decreciente. Y es que no les extrañe, amigos: el lunes esta su redacción tiene que entregar en una insigne editorial el primer borrador de su próximo manuscrito, esa obra maestra en potencia sobre el codornicismo más exaltado, y no damos para más. Nuestros cerebelos están licuados, nuestros miembros tiemblan y nuestras protuberancias genitales están al borde de la orquitis. El licenciado Ventoleras acaba de caer desplomado por los suelos, y Pirracas ha bajado a la farmacia de urgencias de la estación de Atocha a ver si el señor boticario le vende unos complejos vitamínicos, porque esto es un sinvivir.

Y por si esto fuera poco, viendo aquello tan sensato que decía Larra, don Mariano José, de que escribir en España es llorar, el jueves comenzamos a dar clase en la Universidad. De Historia del Cine Americano. Con lo poco que nos gusta a nosotros la Universidad, con lo menos que nos gustan a nosotros los universitarios, y con lo poquito que nos interesa el cine americano. Pero a éstas nos vemos rebajados para llegar a fin de mes. A tratar con jóvenes con gafas de pasta. No somos nada.

Una vieja

2007-10-18T15:03:00.000+02:00

En sus tan imparables como inútiles investigaciones, la redacción de Mondo Cane ha encontrado esta mañana este impagable texto anónimo publicado en 1951 por La Codorniz en pleno debate Neorrealismo vs. cine histórico. En él se parodian las habituales declaraciones de Manuel Mur Oti, el autoproclamado genio del cine español de los cincuenta. Por lo menos éste tenía razón; lo de todos los que nos han ido llegando después ya es otra historia.

LA ÚLTIMA DE MIR ATI
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Para el que dude de que soy un genio, ahí está acabada de rodar -dice Mir Ati-. Se titula "Una vieja". La película tiene algo que no ha sido siquiera intentado por ningún director. El reparto consta de un solo personaje, mejor dicho, de una sola personaja: una vieja enferma de pulmonía. A pesar de eso el interés no decae un momento y el espectador está pendiente cada vez que la vieja se pone el termómetro. Al fin encuentra un poco de penicilina debajo de la cama y se salva. He superado a los italianos. Adiós".

Posiblemente, la crónica más interesante y clarividente jamás publicada por la crítica cinematográfica española. Bueno, salvo Tiempo de mitos, claro. Adiós.

Estado policial

2007-10-17T01:30:00.000+02:00

Bien saben nuestros lectores que las luces de nuestra redacción, al igual que las del despacho del Pardo en tiempos indudablemente mejores, nunca se apagan. Porque Mondo Cane vela sin descanso por todos los ciudadanos de este país, no lo duden. Y ello nos permite disfrutar, desde las alturas, de la ajetreada vida nocturna de la calle Amparo que acoge ésta su oficina.

Ayer, tras el rezo de Completas, los miembros de Mondo Cane visionaban una fantástica copia en VHS de La niña de luto, esa joya del intangible cine impresionista que tanto nos hace carcajear cuando alguien nos habla de las excelencias de Marcel L'Herbier. Bueno, en realidad nadie nos ha hablado nunca de Marcel L'Herbier, pero valga el símil. Cuando de repente, encogidos ante la visión de ese desfile tras un carro fúnebre que se interrumpe con el paso de la carrera ciclista del pueblo, oimos unos gritos desgarradores que llegaban desde la noche. Una señorita de vaya Vd. a saber qué república bananera gritaba con fervor: "Polissssíaaaaaa... llamen a la polissssíaaaa...".

No pudimos hacerlo en primera instancia, claro, porque nuestra primera misión fue cazar al vuelo al licenciado Pirracas, que como eco de su paso por la Marina turca estaba ya bajando a la calle remangándose su camiseta de Twisted Sister para desfacer el entuerto a hostias. En efecto, asumió una vez calmado, lo mejor era llamar a las fuerzas del orden público. Y así lo hicimos.

Dos minutos de reloj tardamos en oir la llegada de la patrulla, que posiblemente no pisaba el barrio desde la memorable boda de doña Letizia y su novio. Y éstos sus redactores, cual demiurgos desde las alturas, observaron desde el balcón de Mondo Cane una escena con un único parangón posible: aquella vez que vimos en la aldea del agüelo cómo un zorro se colaba en el gallinero. En efecto, según las luces del coche de los grises se asomó por la esquina de la Ronda de Atocha, decenas, cientos, miles de personas de cualquier color imaginable salieron de la oscura noche amparesca y echaron a correr en todas direcciones. Dos segundos antes, les juramos que no se veía a nadie por la calle. ¿De dónde salían? Pues francamente no lo sabemos todavía, pero la estampida fue como ésas de los búfalos que se ven en las películas de vaqueros y, al paso de los cuerpos de seguridad, se montó una zapatiesta inenarrable. No pudimos evitar sentir una cierta aflicción, pero nos confortamos recordando aquella antológica frase de Fraga Iribarne: en caso de duda, siempre con el Ministro del Interior. No sabemos cómo terminaría el affaire de aquella señorita sudamericana que había iniciado este sindiós, pero sí les garantizamos que no bastaron tres coches policiales para la caterva de jipis y delincuentes multicromáticos que colapsaron las estancias policiales así, en menos de cinco minutos. Qué cosas.

Y en fin, resuelto el conflicto regresamos a nuestra sesión cuádruple de cine, que se cerraba un par de horas después con la visión de una de estas películas maravillosamente insoportables de Marco Ferreri, Dillinger é morto. Una cinta incomprendida, y no lo decimos por la crítica ni por el público, sino por Mondo Cane, que francamente no entendió nada de lo que allí pasaba, pero quedó fascinado ante la historia de ese burgués culto y refinado (Michel Piccoli, of course) que, sin decir una sola palabra, regresa a su casa, ojea sus libros, cocina, espía a la criada, lee el periódico y ve viejas películas en Súper-8 antes de, por puro aburrimiento, pegar un tiro a su mujer y huir en un barco en dirección a Tahití. Esa idea maravillosa de un hombre que engrasa una pistola para asesinar a su cónyuge con el mismo aceite con el que se ha hecho previamente una ensalada nos resultó arrebatadora. Y por si todo ello fuera poco, además se le ven las tetas a Anita Pallenberg.

Al terminar la proyección, el licenciado Ventoleras sugirió que todo aquello era en realidad una alegoría del angst del hombre contemporáneo. Y es que ya sabíamos que esto de haber ido a la Universidad no le iba a aportar nada bueno a este chico...

La memoria histórica como concepto

2007-10-15T16:18:00.000+02:00

"Yo es que no voy a ver nunca cine español. Eso es de rojos, ¿no?", nos decía el otro día una señorita del barrio de Salamanca, muy mona ella. Atragantóse el compadre Pirracas con su bocadillo de calamares: y es que, francamente, pensábamos que reflexiones de este calibre no se hacían en esta piel de toro desde que Uninci presentó Viridiana al Ministerio de Información y Turismo pre-Sánchez Bella, más o menos. Pero no, amigos: todo ello volvió a demostrar que estas realidades alternativas existen, y que en Mondo Cane, al final, nunca nos enteramos de nada.

Inquieto anda últimamente el panorama neoliberal, tanto que hasta se ha infiltrado sigilosamente en las páginas de Mondo Cane. Y si no, atentos a la de cosas que nos están diciendo por aquí estos días. Aunque como por lo menos las ha dicho un señor que pasa por neoliberal ilustrao porque chapurrea el inglés, pues se nos ha hecho más simpático, oiga.

En fin, cosa de rojos, nos decían. Algo de esto debe ser culpa de pinículas como la que Mondo Cane ha ido a ver esta mañana, Las trece rojas o algo así se titulaba, que si nuestro admiradísimo Marqués de Tamarón nos permite el hurto conceptual, denominaremos como cabecilla y vanguardia de este subgénero de cine tedioprogresista que nos invade últimamente. Alguna pre-expectativa sí manejaba la redacción, para qué engañarnos: la convivencia de Ignacio Martínez de Pisón en el guión, José Manuel Cervino en el reparto y sobre todo Pedro Costa en la producción nos había hecho albergar ilusiones. Pero no hubo suerte: fíjense qué vista tiene pese a haber perdido esta mañana una lentilla nuestro compañero el licenciado Ventoleras que, sólo con ver los títulos de crédito, ya nos ha dicho que la película iba a contener una historia tirando a soporífera y un larguísimo final de recargados tintes melodramáticos. Y en efecto, así fue, aunque debemos corregir al Sr. Ventoleras señalando que no había un final melodramático, sino tres consecutivos, lo que daba a todo aquello un tono en su media hora final tirando a derroche forzado de emotividad interrrrrminable. Y en fin, que nos volvían a asaltar una y otra vez las mismas preguntas que nos asolan cuando vemos la producción patria: ¿si no se sabe hacer sonido de doblaje en estudio por qué se hace? ¿si no hay presupuesto para efectos especiales como el de los aviones bombardeando por qué no se marcan una elipsis? ¿amén del tristón homenaje a Roma cittá aperta, la aparición de Goya Toledo era un bizarro recuerdo a Ilsa, la loba falangista de las SS? ¿era necesario poner a un ídolo de la canción adolescente como comunista traidor a la causa? ¿por qué todas las películas españolas de época parecen tan interesadas en hacernos ver lo bonitos que son los trajes recién comprados en Cornejo? ¿cuánto van a tardar los profes de historia progres en ponerle una copia en DVD a sus alumnos? Pero sobre todo, por encima de todo, una: ¿realmente era Leticia Sabater, como le ha parecido notar al señor Pirracas, esa señora que interpretaba en la prisión a una de las alegres chicas de Pilar Primo de Rivera? Ay madre...

En fin, que miren Vds. que en Mondo Cane siempre hemos sido muy guerracivileros y nos suelen gustar estas cosas de rescatar episodios históricos olvidados, pero por desgracia terminamos viendo que todo esto es, como siempre, un más de lo mismo. Leíamos antes de ver la pinícula una entrevista con nuestro querido Emilio Martínez Lázaro, director de cintas que siempre nos han gustado mucho, en la que decía lo siguiente: "habrá idiotas que se mosqueen y que pregunten por qué no se ha hecho una película de Paracuellos. Bueno, que la hagan ellos". Y no le falta razón, la verdad, pero hombre, que a estas alturas andemos así todavía...

Ah, la memoria histórica, qué cosas. Aún recordamos cuando Mondo Cane formó parte activa hace unos años de una asociación que intentaba recuperarla en la zona fronteriza. En su presentación, la gente hacía chanzas y nos echaba cacahuetes por hablar de cosas tan raras. Y miren la que se ha liado ahora con el asunto. Hoy la conocida gaceta de derechonas trae en portada un artículo único en el que se señala como en Vascongadas también hay calles y plazas dedicadas al siego terrorismo. TeleMadrid, siempre acertada en sus sorprendentes conclusiones, decía que en consecuencia habría que retirar el nombre a la avenida de Pablo Iglesias. Ayer por la noche leíamos las propuestas de la modélica asociación que encabeza este intento de retirada de placas de ecos franquistas y nos enterábamos de que proponen cambiar de nombre a la calle Agustín de Foxá, cosa ante la que cualquier campesino soriano podría preguntarse qué tendrán que ver los cojones para comer trigo. Mondo Cane tiembla pensando que, viendo cómo están las cosas, es posible que un día quiten nuestro fascist chic souvenir favorito, las huellas que el Caudillo, cual Hollywood superstar a las puertas del Chinese Theatre, imprimió en la entrada a una mezquita ceutí a la que nuestra redacción acudió para aumentar confusión en esta lucha de civilizaciones que preconizó aquel historiador de nombre japonés. Y en fin, que entre tanta mezcla de culo y témporas, no dejan de sucederse acontecimientos bizarros que aumentan confusión a las tan poco brillantes mentes de Mondo Cane. Han cerrado nuestro garito preferido del barrio, que todavía tenía billar y un póster de Iggy Pop, para abrir en su lugar un gay club. Ventoleras ha vuelto desolado a la redacción porque esta mañana se ha encontrado con su actriz favorita en la cola del Dia mientras la susodicha llevaba en su mano una fregona en oferta. Un señor sudamericano, notablemente ebrio, se ha situado debajo de nuestra redacción con una litrona en la mano mientras chillaba a grito pelado: "¡Puta España, españoles de mierda!", seguramente recordando las innegables excelencias de su país de origen. Y Mondo Cane, cada vez más confuso, no sabe si dar su cotizada firma para la celebración del 90 aniversario de la Revolución Soviética que organiza estos días el PCPE o montar un partido gironista (que no girondista) para recuperar el espíritu del 17 de julio o, al menos, el del búnker que tantos momentos gratos nos hizo pasar en la Transición. España arde, señora.

Mon dernier soupir

2007-10-09T00:38:00.000+02:00

"Mi bebida favorita es el dry martini. Básicamente se compone de ginebra y unas gotas de vermouth, preferentemente Noilly Prat. Los buenos catadores que toman dry martini muy seco incluso han llegado a decir que basta con dejar que pase un rayo de sol a través de la botella de Noilly Prat antes de dar en la copa de ginebra. Hubo una época que en Norteamérica se decía que un dry martini debía parecerse a la Concepción de la Virgen. El poder generador del Espíritu Santo pasa a través del himen de la Virgen como un rayo atraviesa el cristal. Pues el Noilly Prat lo mismo."

Luis Buñuel: Mi último suspiro

(que es, de los pocos libros que hemos leído, nuestro favorito)

Matando al padre...

2007-10-04T17:49:00.001+02:00

The tracklisting is not a-changin’, titulaba acertadamente nuestra revista musical favorita su reseña sobre el último disco de Bob Dylan. Posiblemente, Uncut es la única publicación que a estas alturas no sólo tiene el coraje suficiente para hablar de r’n’r, sino incluso para ver con un mínimo de lucidez el lucrativo estado de confusión en el que vive últimamente Dylan, cosa cada vez más extraña en este panorama de rancias lecturas al que nos enfrentamos cada día. Y lo peor es que a Mondo Cane no le queda otra que darle la razón. Y miren que nos duele...

Se ha puesto a la venta hoy una caja titulada Dylan que supone la enésima exhumación del apabullante legado dylaniano, y que, como viene preñadita de fotitos y paridas varias, Mondo Cane ha corrido a comprar, claro. Por aquello de nuestras tensiones compulsivas, cada vez más manifiestas en un acelerado síndrome de Diógenes que afecta a todo lo referente a la obra del viejo. Pero, como siempre, ya nos estamos comenzando a arrepentir.

La principal novedad de este recopilatorio es que (glabs) su selección de temas ha sido realizada por los propios fans del judío, que han acudido en masa a su web para votar por sus canciones favoritas. No sabemos muy bien quién fue el iniciador de esta corriente a favor de la democracia que inunda el planeta últimamente, pero suponemos que la justicia poética pasará factura algún día a estos Tocquevilles de medio pelo. Porque miren, que esta confianza ciega en la Humanidad se aplique al ámbito político, pues nos da un poco igual, pero que se lleve a cabo con el magno legado de Dylan… ¡No, hija, no! Por ahí sí que no pasamos, que hablamos de cosas serias.

Recoger las lazarianas historias de pérdida, redención y supervivencia del colosal autor de New morning en una especie de greatest hits elaborado como la visita organizada a un parque temático es ya un planteamiento cuanto menos detestable. Pero hacerlo, además con esta pereza, esta falta de imaginación y esta ausencia de criterio clama al cielo, amigos.

Tres cedeles organizados con el más previsible esquema: 1) Dylan golden age en plena oleada surrealista y anfetamínica 2) Bonitas canciones de amor de los 70 que suenan mucho en los hilos musicales últimamente 3) Dylan también hizo buenos temas a partir de los ochenta, no se piensen ustedes. La selección de los fans habla por sí sola. Están, claro, Like a rolling stone, Blowin’ in the wind y hasta ese estomagante tema más propio del último Elton John, Make you feel my love. Pero no están, claro, Is you love in vain?, Covenant woman o Every grain of sand ni tantas otras. Ni tan siquiera Idiot wind, que debió parecer demasiado larga a estos democráticos votantes.

El Doctor Calcapeitos lleva media mañana haciendo pucheros, melancólico, ante nuestra gastada copia de Biograph. Eran otros tiempos, Dylan no le importaba a nadie y el viello, para afrontar un imposible recopilatorio significativo de su obra, todavía se esforzaba en rescatar joyas ocultas de su catálogo e incluso en ofrecer luminosos textos para ilustrarlas. Pero todo aquello acabó con la publicación de Time out of mind: ante nuestro estupor, el planeta entero se declara de la noche a la mañana fan de Dylan de toda la vida y pasa a declamar a los cuatro vientos su admiración por el bardo de Minnesota desde los tiempos más remotos. A nosotros nos lo iban a contar, que recordábamos cómo unos meses antes el personal se pegaba por cosas tan capitales como conseguir una entrada para el ZooTV Tour o reservar en las tiendas el último disco de Lenny Kravitz mientras sonreía sardónicamente porque le contábamos que en unos días nos íbamos a casacristo a ver a Dylan. “¡Ah! ¿Pero todavía sigue tocando ÉSE?”, solían respondernos con una malsana ironía. Todo daba igual, porque tras marcarte varios cientos de kilómetros y gastarte la paga extra de Navidad, sabías que el vieho se la iba a jugar, improvisando, cambiando de repertorio cada noche y ahí, en cuanto te despistabas, te colocaba un Gates of Eden o un Obviously five believers que te tiraban por el suelo.

Ahora, reciclados todos en demócratas y dylanianos de toda la vida, nadie recuerda estas escenas y todo cristo parece dispuesto a comulgar con las ruedas de molino que nos planta el Dylan aprovechando los vientos favorables. La algarabía general montada con el aburridísimo Modern times no ha hecho sino confirmar lo que desde hace unos años íbamos intuyendo en los conciertos (convenientemente subvencionados con dinero público, of course) que en medio de una nube de pasotismo extremo se marca el Dylan por esta piel de toro, siempre tan dada a banalizar las cosas y a seguir a Vicente a la mínima ocasión. El vieho, que no es tonto, ya sabe que sólo tiene que esforzarse en los momentos agitados (a los periodos 1978-1983 o 1993-1997 nos remitimos) y, en los de bonanza, se dedica a replegar velas y recoger beneficios mientras todo a su alrededor se la sopla. Y nos condena, como siempre, a seguir viviendo de las pequeñas gotas de genialidad que nos sigue regalando. Que no son pocas, por fortuna: Theme Time Radio Hour suena de manera compulsiva en la redacción de Mondo Cane y nos sigue dando momentos de placer extremo. Ni les contamos lo que hemos disfrutado con No direction home y con Chronicles, pese a lo poquito que nos gusta leer. Y no queremos imaginar las lágrimas de felicidad que van a correr por nuestras encallecidas mejillas cuando salga a la venta ese The other side of the mirror cuya copia pirata en VHS tenemos ya quemada. Porque sí, las migajas de lucidez del viejo siguen siendo tan amplias que hasta en Dylan se han conseguido filtrar: ese arrebatador arranque del tercer disco con Blind Willie McTell y Brownsville girl supone, posiblemente, los 18 minutos más arriesgados y brillantes de los últimos diez años de su obra discográfica.

Arrebato

2007-09-30T01:05:00.000+02:00

Posa en la imagen nuestro colaborador, Doctor Calcapeitos, con el aspecto que mostraba a la salida de la sesión festivaleira del Kursaal a la que hemos acudido esta misma noche. La fotografía ilustra certeramente la dureza de estos diez días en los que resistir atrincherados en la oscura sala de cine a los cantos de sirena que desde nuestra porqueriza efectuaban las galas de Gran hermano, el partido del jueves del Madrid o, mismamente, esa caja de ocho CDs con las sesiones de grabación completas de Their satanic majesties request que algún alma caritativa nos ha hecho llegar, ha sido un acto que podríamos calificar, sin duda alguna, de hercúleo.

Toda la Donostia cool se halla sumida en estos momentos no en la elaboración pero sí en la exposición y puesta en común de un meditado balance de lo ofrecido en este año por el Festival. La justicia con la que ha sido galardonada la película de chinorris. Ese apasionante debate cinéma de qualité vs. glamour convertido ya en un clásico del donostiarrismo más extremo. Ayer, hasta una señora nos hablaba de la manipulación que efectúan los medios informativos con el Festival y por ende con todo nuestro oprimido pueblo, porque siempre dicen que llueve y eso es una falacia, una auténtica menzogna, que diría el simpar Silvio Berlusconi. Nosotros le dimos la razón, claro, porque este año sólo ha jarreado siete de los diez días de Festival. Y a Mondo cane le gustaría aportar algo a todas estas variopintas cuestiones, pero es que francamente sólo se nos ocurre decir una cosa: que nosotros nos hemos aburrido como moluscos.

Algo de ello les contábamos hace unos días, cuando hacíamos nuestro balance ecuatorial del evento. Y pese a las pésimas expectativas del Licenciado Ventoleras, hemos de reconocer que estos últimos días la cosa ha mejorado un poquito, aunque sólo un poquito, y a ratos hasta hemos llegado a ver cine fulminante. Porque sí, estimados lectores, nosotros también hemos caído fascinados ante el yugo de Philippe Garrel. Sólo a ratos, también es verdad, porque es lo que tienen estos films-fleuve: que en una única sesión tienes tiempo de echar una siestecita y de despertarte poco después para descubrir momentos de un arrebato extremo. Para el recuerdo de esta redacción queda ya la proyección de Le vent de la nuit, una cinta tocada por una inusual magia que ha provocado una fascinación incontrolable entre todos los miembros de Mondo cane. En efecto, una de estas extrañísimas cintas que sólo consiguen ser lo que son gracias a un metraje a la deriva, divagante y errático, que termina aportando a la res un algo intangible que no recordábamos desde que asistimos apabullados a una proyección de Solaris en un vacío teatro Principal hace ya tantos años.

No vamos a aburrirles hablándoles sobre una cinta preñada de relaciones interclasistas, desesperaciones existenciales, pérdidas irreversibles y un fatalismo que nos abrumó en esas arrebatadoras secuencias en la que sus dos protagonistas rodean Nápoles en coche antes de llegar a la entrada a una cripta desde la que resuenan voces inquietantes. Y en la que, además, nos encontramos por sorpresa con la deslumbrante presencia de Anita Blonde. En efecto, amigos nuestros, Mondo cane ha conseguido encontrar una gran película en este Festival que tan poquito nos ha ofrecido.

Porque por lo demás... Nos quedamos con alguna secuencia escultórica de Les amants réguliers, con fugaces momentos del fantasmagórico blanco y negro de Control, la biografía del cantante de Joy Division. Fíjense: incluso con la secuencia final de El año de todos los demonios, el documental sobre el asesinato de Pertur que con tanta ilusión esperábamos. A estas alturas seguimos asombrados ante la paradoja de que un antiguo miembro de ETA dirija una cinta para exculpar a ETA de un asesinato que ETA, por otra parte, nunca ha negado, pero su teoría de la infiltración de los hiperactivos neofascistas italianos en la España del 76 nos resultaba irresistible. Nos lo resultó, eso sí, por poco tiempo, porque nada llega allí a buen puerto en un metraje ahogado por la ausencia de soltura, la carencia de ritmo y sobre todo la pasmosa falta de datos o declaraciones que demostraran algo, cualquier cosa, lo que sea, pero fíjense que ahí, escondido entre sus últimos segundos de metraje, aparecía un momento arrebatador en el que un antiguo etarra hablaba abiertamente de su responsabilidad en la que nos ha llovido después que, por pura honestidad y lucidez, nos dejó completamente desarmados.

Y del resto... pues qué les vamos a contar: viendo que las mesas de billar francés se han llevado no uno sino dos premios gordos, no es necesario señalar nuestro balance de la sección oficial. Seguiremos, y parece que por mucho tiempo, lamentando que el Festival siga apoyando sus descacharradas patas en un cine de realismo social sudamericano que sigue sin importarnos un bledo, en unos ciclos que de tan previsibles resultan rutinarios, y sobre todo en este aspecto Donosti-design-yonqui-chic que todo lo inunda y que parece obra de algún tan desatado como maléfico diseñador catalán, joven y con Campers. Y Mondo cane se encuentra cada vez más alejado de la posibilidad de encontrar un huequecito en estos terrenos que tan ajenos nos resultan.

Por lo que nuestro recuerdo de esta edición, como ya hemos contado por alguna parte, va a ser el que nos deja el día en el que acudimos a ver la llegada de Lou Reed al hotel festivalero. No fue masiva, como nos temíamos: junto a nosotros figuraba una alegre comitiva compuesta por dos viehas, un niño con síndrome de Down, dos bizarros e impenitentes cazautógrafos que superaban los cuarenta y algún despistado fotógrafo. Lou Reed llegó, se acercó con su eterno rostro de disgusto a la marabunta y dejó un par de autógrafos en los primeros cuadernos que encontró a su paso. Y cuando el rock'n'roll animal se puso en camino hacia su suite, las dos viellas, con la tinta todavía fresca en sus cuadernos, se dieron la vuelta para preguntarnos: "Oye, guapos, ¿y ese señor tan feo quién es?".

El horror... he visto el horror...

2007-09-25T17:30:00.000+02:00

Perdonen nuestros lectores a los que tanto debemos este inicio tremendista, pero viendo en la que estamos inmersos resulta inevitable tener presente al coronel Kurtz para atravesar estos desoladores días. Porque pasado el ecuador del Festival, como dicen los periodistas menos aguerridos, nos cuesta recordar una edición en la que nos hayamos aburrido tanto. El Licenciado Ventoleras, con su habitual catastrofismo, se remontaba esta mañana a los tiempos de Rudy Barnett, no les decimos más...

Meditaba ayer sobre el asunto la redacción de Mondo cane alrededor de una cerveza tras la proyección de Siete mesas de billar francés, ese nuevo ejemplo del subgénero cine de solteronas que tan en boga se encuentra últimamente en la producción patria. Y recordábamos, con dolor, ese día en el que todo cambió, aquella jornada clave en la que el Festival del incomparable marco incomparable pasó de ser un evento grato y apetecible a convertirse en esto que es ahora, una especie de trapisonda fílmica donde se proyectan inpunemente hasta películas de chinos voladores (ahí queda ese Goong nyeo que se proyecta mañana, y encima en horario de maitines). Un día, retomando el hilo, que terminó convirtiéndose en auténtico Armageddon personal y que queda ya archivado entre nuestros recuerdos más infames: fue hace unos seis o siete años, cuando una noche media ciudad aplaudía con fervor a un señor new romantic llamado (bufff...) Tinieblas Gonsáles que estrenaba con todos los honores ¡un cortometraje! en la sesión de gala festivalera. Mientras Donostia se volvía loca por ver las cosas de este insigne creador de imparable carrera, convertido aquel año por estos misteriosos avatares del merchandising local en icono festivalero, en el Teatro Principal se rendía un tributo a Alberto Sordi con un aforo dolorosamente medio vacío.

Tristemente, aquella velada que preveíamos feliz terminó resultando una caída del caballo procedente de nuestro Damasco particular: aquel Festival que pensaba en la gente a la que le gustaba el cine cerraba una brillante etapa, y nos sumergíamos en un brumoso periodo en el que no dejan de pasarse cintas de falsa modernidad camufladas como quintaesencia de la vanguardia fílmica. Y como le sucedía a Giovanni Vivaldi en Un borghese piccolo piccolo, aquella noche de infausto recuerdo fenecía delante de nuestros ojos ese vástago al que tanto amábamos. O algo así hemos pensado cuando hoy veíamos nuevamente este erial que es el programa festivalero y no encontrábamos, nuevamente, ni una triste película que nos apeteciera un poquito a lo largo de la jornada... Ah, aquellos años en los que diez días no bastaban para abarcar ese largo listado de cintas fascinantes que se agolpaban en las salas. O tempora o mores.

En fin, que nos vamos esta noche a ver El año de todos los demonios, un documental sobre el asesinato de Pertur, parece, a cargo de un grupo de ultraderecha italiano. El asesinato, que no la película. A ver si esto nos anima un poco, porque vamos...

Ja sóc aquí

2007-09-22T16:03:00.000+02:00

Corría la sesión de tarde-noche de ayer en los muy feos cines del Antiguo. Se proyectaba allí Ladrones, una película española muy rara, como de Bresson en una noche de flojera tirando fotos en Aluche, que la redacción de Mondo Cane intentaba rescatar tras su tristísimo paso por cartelera hace unos meses. Hasta que nuestra concentración se interrumpió bruscamente cuando el Licenciado Ventoleras hizo escapar un fugaz ronquido, leve pero muy audible en la sala porque Ladrones, como buen ejemplo de esa popular corriente estilística de cinema avant les fréres Lumière, es prácticamente muda.

Dormirse en una sesión festivalera es todo un rito iniciático, un acontecimiento que equivale a alcanzar la mayoría de edad en estos infernales diez días en los que, con tanta pasión como desidia, nos dedicamos a subsistir encajonados en una sala de cine. Por lo que sí, en efecto, Mondo Cane puede expresar a los cuatro vientos su vascongado Ja sóc aquí. Ya hemos llegado y ya estamos inmersos en pleno rito festivalero.

No les vamos a contar nuestra opinión sobre el Festival porque suponemos que no interesa a nadie y, total, a estas alturas hasta el donostiarra más iletrado puede dar la suya con soltura y desparpajo. Y es que es curioso este efecto sociological phoenomenum que tienen los charoles cinematográficos en una ciudad en la que, el resto del año, no va ni Cristo a las salas. Sólo les contaremos, así por encima, que en nuestra cruenta batalla contra Philippe Garrel vamos perdiendo por goleada, aunque confiamos en levantar el marcador en la proyección de esta tarde de Berceau de cristal, esa cinta hecha por y para yonkis que, por aquello de que sale nuestro sex symbol de cabecera Anita Pallenberg y de que, en el fondo, a veces sacamos a relucir esa querencia nuestra por el romanticismo más exacerbado, quizás nos permita anotar un tanto en nuestro triste marcador. ¿Nos ha pillado Garrel en extremada baja forma o es que, realmente, tiene una filmografía galáctica absolutamente imbatible? Pues no hemos llegado todavía a una conclusión, la verdad, pero posiblemente nuestros estimados lectores a los que tanto debemos pueden elaborar por sí mismos un juicio más consistente que el nuestro disfrutando en la soledad de sus casas de estas imágenes que vimos el otro día en una oscura (y abarrotada en sus diez primeros minutos, por cierto) sala.

Comprobamos estos días, también, la evidente mejoría en la producción de cine patrio. Hemos visto Mataharis, esa película de infame título de nuestra amparesca vecina Icíar Bollaín, y para nuestra maravilla hemos conseguido entender casi la mitad de diálogos de la inmarcesible Najwa Nimri sin tener que recurrir a los subtítulos en inglés que circulaban por la parte inferior de la pantalla. Entre este dato y el del abrigo fantasía rosa fucsia chillón que portaba hace dos días Cayetana Guillén Cuervo pese a los casi treinta y cinco grados a la sombra que con tanta dificultad se respiraban en los aledaños del Kursaal en esos momentos, queda patente que el despegue de nuestra cinematografía es un hecho constatable.

Aunque lo que más no ha impactado hasta el momento son esos carteles que empapelan cualquier rincón de nuestra ciudad anunciando la próxima convocatoria en Alsasua de una concentración de las juventudes del marxismo-leninismo vasco. No por la convocatoria en sí, que sorprender sorprende poco, sino porque los susodichos teaser-posters están troquelados, atención, sobre las siluetas oscurecidas de una foto promocional del grupo Queen. ¿Freddie Mercury y la revolución proletaria? En efecto, todo es posible para la indomable juventud vascongada, siempre aurrera. Hemos fotografiado incluso este magnífico pasquín para dejar testimonio a las generaciones venideras, pero como nuestro colaborador Sr. Pirracas no sabe cómo carajo pasar la imagen de su móvil de última generación a este vetusto ordenador, hemos decidido mostrarles aquí la imagen de un pollo con eusko-label de inequívoco color local. Básicamente, para que se hagan Vds. una idea.

Maoísmo pop

2007-09-19T01:41:00.000+02:00

No es necesario señalarlo porque Vds. lo saben bien: la redacción de Mondo Cane cuenta entre sus principales inspiradores estéticos e ideológicos al gran Kim-Jong-Il, presencia continua en cada acción de nuestras vidas y especialmente cuando nos enfrentamos a un cambio de gafas en Chin-Chin Afflelou. La incomensurable figura de este entrañable Gary Glitter proletario ilumina nuestro triste penar en este mondo cane, y es que no todo el mundo puede presumir de tener en propiedad un búnker-museo para conservar, entre tantos prodigios, una figura de Lladró de Don Quijote regalada in person por Santiago Carrillo.

Sabíamos de la existencia de un libro que imaginábamos fundacional: El arte del cine, un ensayo escrito por nuestro prócer y que se conserva celosamente en la biblioteca de Pyonyang junto con los restantes miles de volúmenes de los que es autor. Sabíamos de la desconcertante afición por el cine que cultiva Kim-Jong-Il, según cuentan poseedor de una colección de uvehacheeses y deuvedeles especializada en el western y el musical americano de los años cuarenta que no se la salta un gitano. Pero desconocíamos hasta hace poco la existencia de una película, Pulgasari, escrita y guionizada por nuestro pequeño hombre amarillo.

Fue enterarnos, claro, y volvernos locas. ¿Pulgasari? ¿Kim-Jong-Il haciendo pinitos fílmicos? En efecto, los interrogantes nos asaltaban, y especialmente uno: ¿cómo localizar desde este decadente mundo capitalista una joya fílmica producida en la República Popular de Corea del Norte para comprobar ante nuestros ojos tamaña maravilla? Pero nada hay imposible para la redacción de Mondo Cane, amigos, y esta noche, tras gran cantidad de andanzas y desventuras, ha llegado por fin a nuestras manos una copia de Pulgasari cuya carátula les incluimos y que, por supuesto, no nos ha defraudado.

Comenzando por la gran sorpresa inicial: nosotros, declinantes mentes de la civilización occidental, esperábamos, sí, un manifiesto político en celuloide, un Raza coreano, un Triumph des Willens amarillo, un Scipione l'africano arrocero. Algo que hubiera resultado, evidentemente, previsible y ramplón para nuestro hombre, que no ha dejado que su libre creatividad sea encarcelada por estas banalidades mittle-européens. Porque, amigos, Pulgasari ha resultado ser... ¡una película de monstruos gigantes alla Godzilla! En efecto, algo muy alejado de nuestra limitada y mediocre mentalidad europea, una narración que hunde profundamente sus raíces en el sin duda fascinante folklore norcoreano para poner en imágenes la historia de un pequeño monstruo construido en barro por un herrero que, tras cobrar vida al ser bañado en la sangre de la hija virgen de su escultor, terminará encabezando una revolución comunista en la Corea medieval. Como lo oyen. La película, por lo demás, es un auténtico pestiño, pero eso a quién puede importarle.

No hagan caso, estimados lectores, a la avalancha de falacias que puede encontrarse en la canallesca: esa extraña historia que circuló hace poco por sus hediondas páginas según la cual el director de Pulgasari, la eminencia del cine surcoreano Shin Sang Ok, fue secuestrado por nuestro líder amigo para afrontar tal cometido y, ya puestos, hundir la cinematografía del país vecino y ventilarse a su también secuestrada señora esposa, es sin duda alguna otra turbia maniobra de la Brunete mediática. Porque qué duda cabe de que Kim-Jong-Il, en su humanidad y sabiduría, se limitó a ofrecer a este realizador la oportunidad que todo cineasta ambiciona en su vida para llegar a su madurez estilística. Aunque este ingrato Julio Medem amarillento no lo comprendiera y prefiriera cambiar la hermosa vida de Pyonyang por la corrupta Los Ángeles saliendo hacia allá por patas en cuanto tuvo oportunidad. Pero la justicia poética siempre termina dictando sentencia y en las Hollywood hills terminaría este felón fimando la por esta redacción desconocida pero seguramente notable trilogía Tres ninjas contraatacan, Tres ninjas peleones y Tres ninjas en el parque de atracciones. ¡Penitenciagite!

En fin, que entre este arrebatador descubrimiento que hemos tenido hoy y que una de las escasísimas personas lúcidas a la que conocemos, a la que tanto admiramos por sus enciclopédicos conocimientos y sus decimonónicos sentimientos, nos ha recomendado fervientemente la obra fílmica de Philippe Garrel, nos ponemos en marcha con un poco más de energía hacia la Metrópolis reaccionaria. ¡Neo-Tokyo is going to explode!

Txakurra mundua

2007-09-17T12:25:00.000+02:00

Preparando como estamos nuestros visados y pasaportes para regresar nuevamente a territorio comanche, hemos tenido noticia esta misma mañana de un ingenio mecánico que bien podría haber sido diseñado por un Doctor Infierno con clara negatividad en su RH sanguineo. Lo decía Don Hilarión: Hoy las ciencias adelantan que es una barbaridad. Y lo suscribe Mondo Cane, que tampoco es manco. Y es que alguien ha inventado, gracias al dinero público suponemos, EuskalTube, una web que vuelve a mostrarnos una vez más el provechoso y fructífero uso que se hace de nuestras contribuciones en este pueblo nuestro al que tanto queremos y que tan mal nos corresponde.

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En efecto, un YouTube vascongado, como bien se habrán dado cuenta los inteligentes lectores de esta web audaz. Suponemos que generosamente subvencionado por una administración pública que vuelve a demostrar estar en vanguardia tecnológica y conocer al dedillo las necesidades últimas de los contribuyentes. El director de la S.A. es un señor llamado Haritz Rodríguez ("periodista", aclara), que dice que la web "está desarrollada íntegramente en euskera, con el claro objetivo de fomentar el uso del euskera en la red de redes" y que su función principal es convertirse en "referente de la videocreación vasca". El éxito, por lo que vemos, ha sido fulminante, pues ambos objetivos se han cumplido ya a juzgar por los videos que ilustran la cabecera de la estupenda web: una se titula Quiero jugar a fútbol, otra Manifestación contra el toro de la Vega, otra más Mark Knopfler & Eric Clapton - Sultan of swing. Lo que nos demuestra, amén de un gusto musical exquisito, el impactante avance de la cultura autóctona por internet y el imparable impulso de la videocreación del linaje de Aitor.

Buceando por la apasionante web, no hemos tardado tampoco en localizar en ella numerosos videos de entrañable color local. Sirvan como referente los siguientes, aparecidos en menos de medio minuto ante nuestros ojos: Gora Euskal Herria askatuta, Tortura, Euskal presoak etxera!! o una completa serie bajo el título Manifa abertzalea Bilbon, compuesta por los capítulos 1, 2, 3 y 4 y de la que esperamos ya con ansia la segunda temporada. Apúntense la dirección, que ya ven ustedes que Mondo Cane también aporta links de qualité.

Miren por dónde, hemos localizado también esto, que no veíamos desde que un malnacido de cuyo nombre no queremos acordarnos se llevó de la redacción nuestra copia en VHS con la coartada de echarle un vistazo.

Y de todo esto, nos ha maravillado sobremanera que al final han sido, como siempre, los publicistas los que lo han comprendido todo antes que nadie. Porque la publicidad de cabecera ha sido adquirida rápidamente por una página de contactos personales que nos promete que descubrirla (gratuitamente) equivale a "encontrar el amor". Desde Mondo Cane felicitamos fervientemente a meetic, porque definitivamente no cabe mayor acierto en el análisis del entrañable contencioso que tanto nos entretiene desde hace unos años.

Eso sí, nuestro respetado Haritz, artífice de la web (recordamos) ya ha aclarado que su función "no es hacer competencia a YouTube". Lo que no hemos comprendido todavía en Mondo Cane es el por qué.

Mal menor

2007-09-16T17:31:00.000+02:00

Viendo la popularidad que está adquiriendo ésta su publicación virtual, con nuestro servidor llamándonos continuamente la atención por la saturación que estamos creando en sus raquíticas líneas, nos vemos obligados a abrir un concurso a nivel internacional. Si ustedes saben quién es este señor que aparece en un lugar donde tantas copas nos hemos tomado en un estado tirando a lamentable, envíennos un SMS con la palabra MONDOCANE seguida de su respuesta. Entre los acertantes se sorteará un niño con gafas y un politono con la melodía de El tío calambres.

Sirva esta imagen como aviso para Protección Civil de Gipuzkoa: Mondo Cane está ya preparando las maletas para asistir al Festival de Cine de San Sebastián. Para el que (y sin hacer trampas ni falsificar documentos, como suele ser habitual) la redacción al completo ha conseguido una lustrosa acreditación. Allá que nos vamos, con la intención de ver a los amigotes, ponernos tibios a pinchos y, ya puestos, incluso ver alguna película.

Pero pocas, la verdad. Y es que les vamos a confesar la realidad: como nosotros somos taaaan guais, nuestra idea inicial era habernos ido al Festival de Venecia. Teníamos ya nuestras acreditaciones y hasta un decadente alojamiento en la isla (asunto de enorme complejidad, como bien saben nuestros lectores, visitantes habituales de la Serenissima) y habíamos comenzado a segregar todo tipo de jugos pensando en ese macrociclo dedicado al spaghetti-western que nos iba a alegrar la existencia. Pero los problemas hospitalarios se entrecuzaron por en medio y tuvimos que dejarlo correr. En fin.

A cambio, nos vamos al incomparable marco incomparable. Que suele ser una opción que nos gusta mucho, o al menos que nos gustaba, cuando se preparaban ciclos descomunales sobre películas que interesaban realmente (el doctor Pirracas recuerda, dice, con especial agrado el dedicado al cine anticomunista, mientras que el licenciado Ventoleras dice preferir los de Eloy de la Iglesia y aquél, monumental, dedicado a la comedia italiana 1945-1975). Pero todo dio un brusco giro aquellos dos años en los que nos colocaron unas retrospectivas infumables sobre directores orientales imposibles: el Festival entraba por la puerta grande en la posmodernidad más descarnada y desde entonces... pues como que da un poco de pereza, oiga.

En efecto: nos interesan un bledo todas las retrospectivas de este año. Lo del cine ártico ése ni lo pisaremos. El de Henry King... pues bueno, iremos a ver The gunfighter por aquello de que inspirara una canción a Bob Dylan, y por supuesto La canción de Bernardette por asentar nuestras cada vez más firmes convicciones católicas. Y al Garrel ni lo conocíamos, pero en habiéndonos informado uno de nuestros colaboradores, experto en ciudadanía francesa, que no ha visto ni una de sus películas pero que le dan muy mala espina, suponemos que seguiremos viviendo en nuestra ignorancia. Con lo bien que nos lo pasamos el año pasado, donde la mera proyección de La piel quemada hacía valer la pena nuestro traslado a la perla del Cantábrico...

Por lo que nos tememos que, a falta de cine, Mondo Cane se verá obligada a realizar una inmersión en el color local y y a ejercer de donostiarra medio. Lo que nos fuerza a: 1) ver alguna película de la Sección Oficial a la que asistan sus conocidos protagonistas, más que nada por contar al día siguiente en la oficina que nosotros también los vimos y se conservan muy bien, 2) pisar esa sección que nos autoprohibimos rigurosamente hace unos años, Zabaltegi, donde no se proyectan más que pestiños para jovenzuelos modernísimos vestidos como de actores secundarios de película española, que por otra parte no paran de encontrar en ella joyas que van a revolucionar la historia del Cinema y de las que nadie se acuerda quince días después, y 3) pasear veinticuatro horas al día por la ciudad con la acreditación colgada del cuello para ver si conseguimos de este modo que se nos acerque alguna despistada señorita, única función real de tamaño artefacto. Y es que esta edición no nos queda ni el Made in Spain que año tras año nos salvaba el festival del incomparable marco incomparable: la selección de películas es tan pavorosa como la producción nacional en bruto hacía prometer.

Se lo iremos contando. Queremos aprovechar también estas líneas para pedir disculpas a nuestros solícitos lectores por nuestra ausencia de estos días. Todo tiene su explicación, claro. Y es que el otro día un fervoroso jovencito nos habló de un señor que se llama Christopher Nolan. Ante nuestra habitual ignorancia sobre cualquier cosa sucedida con posterioridad a 1975, nuestro interlocutor nos explicó con pasión que era un renovador del lenguaje cinematográfico como no se veía desde el primer Godard, un director sólido, uno de los mejores narradores del cine contemporáneo y no sabemos cuántas cosas más. Apabullados ante tantas cosas que desconocíamos, el viernes decidimos hacernos una sesión con películas de este nuevo Von Stroheim. Vimos una que era de Batman (!) y otra de unos magos que no paran de dar vueltas de un sitio para otro sin que llegáramos a entender bien para qué. Y como bien pueden ustedes imaginar, la primera nos sumió en una interminable sensación de tedio sólo comparable a la de i*r*r*i*t*a*c*i*ó*n que nos provocó la segunda. Y es que no recordábamos algo tan enervante desde que otro mozalbete nos habló de un tal Darren Aronofski o similar e intentamos ver una cosa suya que se llamaba Réquiem por un sueño cuyo mero recuerdo, todavía hoy, nos provoca arduos picores en la zona inguinal... Bueno, sí, lo del Aronofski fue mucho peor. Lo reconocemos.

La visión esta tarde de domingo de Los tramposos ha permitido un inicio de reubicación de nuestros maltrechos cuerpos y, en consecuencia, volver a nuestra cita con los fans, a los que tanto queremos. Y es que esto nos pasa por hacer caso a la muchachada.

L'ombrello e la macchina da cuccire

2007-09-13T16:54:00.000+02:00

Sucedió ayer. Nuestro redactor jefe, sr. Ventoleras, fumaba un pitillo apoyado en la puerta de la Filmoteca. Al rato, sale de ella una pareja que, cosa rara en la calle Santa Isabel, no tenía pinta de estar consumida por el abuso de estupefacientes ni de padecer algún tipo de discapacidad psíquica.

Ambos se detienen ante el Dr. Ventoleras, le miran atentamente. Él se gira a Ella y le dice: "Mira, un hombre normal, ¿no lo ves?". Ella responde a Él: "Sí, es verdad". Ante la atónita mirada de nuestro colaborador, ambos siguen su camino con indiferencia.

Y es que, digan lo que quieran, la verdad es que la gracia que hay en Madrid para el piropo no la hay en ningún lado.

El cine que viajaba despacito

2007-09-12T03:44:00.000+02:00

Qué pocas alegrías nos da Filmoteca Española últimamente. Y no hablamos de la plusvalía que nos está sacando mientras terminamos el libro que nos va a editar, no. Sino de la programación que tiene desde hace unos meses, con sus salas arrasadas por hordas de insufribles directores chinos y coreanos que parecen fascinar a unos aún más insufribles espectadores que acuden bullangueros a ver, digamos, El olor de la papaya verde como si asistieran a una performance live del profeta Elías resucitado. Opium populi, ya se sabe.

Por todo ello, recibimos el otro día con gran satisfacción e incluso una notable emoción una invitación para acudir esta tarde/noche a una sesión que preveíamos deslumbrante. Que se abriría con el cortometraje Sor Angelina, virgen, de nuestro admirado Paco Regueiro, y concluiría con la proyección de El hombre que viajaba despacito, de Joaquín Luis Romero-Marchent. Algo de ello sabíamos, porque la sesión la había montado la Asociación Española de Historiadores de Cine, grupo imaginamos que poco riguroso porque a ella pertenece el sector duro de Mondo Cane desde hace unos años.

No somos muy dados al asociacionismo, la verdad. Si acaso, hubiéramos podido participar en aquel Partido Burgués Anarquista Independiente que quería fundar Berlanga, aunque nuestra mera presencia hubiera hecho contradictorio su último adjetivo y, por consiguiente, lo hubiera condenado al fracaso. Y lo de la AEHC, pues viene a ser lo mismo, porque ni soportamos a la inmensa mayoría de sus engreídos miembros ni en realidad nos sirve para algo más que nos caiga algún librito de regalo muy ocasionalmente.

Pero en días como éstos hacemos propósito de enmienda y, superando nuestros estultos prejuicios, nos alegramos de pertenecer a un grupo capaz de montar un emotivo homenaje a dos personas como Romero-Marchent y Regueiro, entregarles un modesto premio y proyectar dos de sus películas más inencontrables. No es necesario que les digamos que hemos vuelto fascinados por esa pequeña obra maestra que es El hombre que viajaba despacito, ejemplo modélico de un cine español que apostó por una comedia trágica con un pie en el Neorrealismo y que abrió lúcidamente el único camino viable para un cine de por sí raquítico como el nuestro. Un camino que, por supuesto, terminaría perdiéndose con el paso de los años para dar lugar a las cosas que nos llegan a nuestras carteleras hoy en día.

En fin, que hemos disfrutado la velada, hemos visto a unos cuantos amigos (entre ellos, a Carlos Aguilar, que ha hecho una introducción memorable a Romero-Marchent) y, viendo El hombre que viajaba despacito, hemos descubierto una de las mejores escenas cómicas del cine español, aquélla en la que Gila juega una partida de las siete y media. Qué remedio: hemos lamentado nuevamente que la carrera cinematográfica de este hombre no tuviera continuidad. Si hubiera podido hacer el protagonista de Plácido, como estaba previsto, otro gallo nos hubiera cantado. Y nos hubiéramos librado de Cassen, ya puestos.

Por cierto, que ayer acudimos alegres al cine a ver Caótico Ano. Pero nos confundimos de sala y terminamos viendo La Jungla 4.0. Qué despiste, oiga.

En efecto, más pena que gloria

2007-09-10T04:02:00.000+02:00

Reacción similar a la de nuestro admirado Alberto Sordi tuvo la redacción de Mondo Cane hace unos años al ver cómo un popular director de cine apañol de ego tan voluminoso como su mollera declaraba en televisión, y sin ningún rubor, que su principal influencia era Steven Spielberg y que no le gustaba mucho Centauros del desierto porque le veía varios errores (sic). A continuación, se proyectaba su por entonces última película, que se entitulaba algo así como Abre el ojete, y que no tardamos en comprobar que, en efecto, no sólo era mucho mejor que Centauros del desierto sino que posiblemente aportaba más a la Historia del Cine que la obra completa de John Ford.

Irritados quizás, pero no sorprendidos, porque de éstas tenemos que soportar todos los días. Cómo olvidar aquella ocasión en la que un incipiente cortometrajista nos presentó en su casa (financiada por su padre, empresario de la construcción) su primera obra maestra (financiada por su padre, empresario de la construcción), no sin antes contarnos que no le gustaba Ciudadano Kane porque contenía numerosos errores de planificación (sic) y que L'Atalante le parecía una película sobrevalorada (sic). Nunca comprendimos cómo el cortometraje visionado no abrió las puertas del cine a este grácil realizador y su carrera terminaría ahí tan brusca como injustamente, tras dos tristes y poco concurridas proyecciones públicas de su Meisterwerk (financiadas ambas por su padre, empresario de la construcción). En fin, lo decía una vez Álex de la Iglesia cuando comía en una mesa cercana a la nuestra en un restaurante madrileño: en este país, cualquier imbécil dirige una película.

Por todo ello, ayer la redacción de Mondo Cane decidió por una vez no seguir los pasos de la plebe y, mientras Lavapiés se sumía en la descomunal francachela propia de cualquier sábado noche, decidió encerrarse en casa de nuestro redactor, lisensiado Ventoleras. La ocasión lo merecía, pues el UHF proyectaba Más pena que gloria, una de las mejores cintas que recordamos haber visto en los últimos años en las tristes salas de cine dedicadas con obcecación a mostrar la producción patria.

Resulta grato comprobar que alguien en este país ha tenido la decencia de verse un par de películas de Monicelli y Dino Risi antes de gastarse cien kilos en dirigir una película. Es el caso de Victor García León, ejemplo de sorprendente lucidez en un cine donde la formación cultural de sus realizadores tiende siempre a la baja. Y sorprende, igualmente, ver que alguien que sobrepasa escasamente la veintena es capaz de hacer una cinta lúcida sobre la adolescencia, tránsito vital mortecino y frustrante hasta el extremo que el cine patrio siempre nos muestra como larga sucesión de tocamientos, fornicaciones y diversión sin fin. Cosa que siempre nos sorprende cuando, al conocer al realizador, descubrimos un rostro y un físico, digamos, poco agraciados que delatan un tránsito a la madurez cuanto menos complejo.

Mondo Cane, que no cabía en sí de gozo tras el visionado de la película y sobre todo de su actriz principal, Bárbara Lennie, decidió prolongar la noche colocando en nuestro video Beta una copia perfectamente pirateada de Vete de mí, la segunda película de Víctor García León, igualmente extraordinaria. Y como fin de fiesta nos trincamos Urtain, el rey de la selva (o así), una obra maestra de Summers (y perdón por la redundancia) que concluyó con la realización de un juramento de sangre de todos los miembros de la redacción para emprender una biografía de este nuestro admirado director en cuanto nuestros misérrimos compromisos contractuales nos dejen tiempo. En 2009 será eso, al tiempo. Aquí lo confesamos para comprometernos a ello ante nuestros lectores, porque si no, con lo que nos gusta la holganza...

Bestiario

2007-09-09T18:04:00.000+02:00

"¡Con un solo brazo abrazas amoroso

toda una muchedumbre de soldados!

No hay ojos en amor tan impregnados

como ese único tuyo, esplendoroso.

Y tu mano amputada, en un prodigio,

llena de ardor devoto y de prestigio."

Alberto Valero Martín

Soneto a Millán Astray (1938)

Literatura y agit-prop

2007-09-08T19:16:00.001+02:00

Mondo Cane ha acudido esta mañana al kiosko, cosa extraña porque la querencia en esta redacción por la canallesca suele reducirse al Marca y a los periódicos gratuitos que reparten en el Metro. El proceso ha sido complejo, porque nos ha costado horrores encontrar al kioskero, al que tras una larga búsqueda hemos localizado sepultado tras una terrible avalancha de cartones policromáticos correspondientes a las alucinógenas colecciones septembrinas. De todas ellas, nos hemos quedado maravillados por dos: la primera, ya lo saben Vds, es ese esqueleto de dinosaurio montable de metro y medio de altura. Con el primer número, al mísero precio de un ecu, regalan el cráneo de la bicha, con dientes y tó. Irresistible, claro, aunque no tanto como otra colección con la que, ya definitivamente, se nos han caído los palos del sombrajo: ¡la obra completa del ecuánime historiador César Vidal por entregas! que ya avisamos nos vamos a hacer enterita, claro está. Esta primera entrega acarrea la adquisición de la fascinante La guerra que ganó Franco (I) (la II, suponemos, nos llegará la semana que viene) y de la arrebatadora novela Los hijos de la luz, que, como certeramente señala su hoja promocional, es "sobre todo es un canto a dos de los bienes más preciados que tiene el ser humano: la amistad y la palabra", pues no otra cosa supone este libro en el que los revolucionarios antimonárquicos de 1789 son un grupo de señores pertenecientes a sectas satánicas, demonológicas y cosas peores que, en sus ratos libres, se dedican a matar señores por la calle.

Con nuestras embriagadoras adquisiciones bajo el brazo, nos hemos cruzado con dos ilustres personajes que nos tienen completamente fascinados: el indigente al que el otro día vimos leyendo un libro de Kant suponemos que encontrado en las basuras, y otro homeless que suele llevar una camiseta de la UPV. Pese a la falta de rigor de este último, no podemos evitar nuestra maravilla al verlos dialogando mientras se trincaban un cartón de Don Simón en uno de los bancos de la Plaza de Lavapiés.

La revolución burguesa

2007-09-08T18:26:00.000+02:00

"Soy un patriota catalán"

Sr. D. Joan Laporta, presidente del F.C.Barcelona

"Piden tres años de cárcel para Oleguer Presas por agredir a un policía"

Titular del diario Marca, único cuya lectura está

permitida en la redacción de Mondo Cane

Gerturik daukagu odola

2007-09-06T01:56:00.001+02:00

La redacción de Mondo Cane acaba de pasar unos días en Vascongadas. El documento gráfico lo atestigua: ahí tienen a uno de nuestros redactores, el licenciado Pirracas, velando en montañas nevadas nuestra sacrosanta bandera y dispuesto a entregar por ella hasta la última gota de su sangre si fuera menester. Cual gudari de Aguirre en Santoña, o ansí.

Más o menos gratos han resultado estos días pasados en la fidelissima Vardulia releyendo a Ramón y a Jardiel Poncela. Incluso hemos podido remojarnos fugazmente la rabadilla en la playa de la Concha, asunto sumamente placentero pese al desasosiego que sentimos durante un breve instante. Y es que en refocilgando nuestros cuerpos en la arena (que no en una señorita, que ya se sabe que por allí lo del yantar carnal, si no es con carnet de PNV y/o plan matrimonial quinquenal a la vista, no es asunto baladí) tuvimos la desgracia de encontrarnos de bruces con una señora mayor en bikini que resultó ser una antigua profesora de Matemáticas de nuestros tiempos de la E.G.B. Señora con una notable disfunción mental que le llevó a terminar ejerciendo años después de mamporrera con un señor cura muy feo y de infausto recuerdo. Ay.

En fin, que entre tanto ajetreo veraniego hemos podido atender también al motivo fundamental de nuestro viaje, que era comprobar que la normalización política de la vida del país es un hecho que ha superado incluso el fracaso del proceso de pax romana (y las conquistas del Islam, añadirá alguno). Sólo a ello cabe achacar varios factores que enumeramos a continuación:

1. Nuestro primo el pelotari, bautizado anteriormente como "Kabrrréritzó" por el comentarista de la ETB, ya es denominado "Kabrréritzó", esto es, con dos erres en lugar de las tres anteriores.

2. Localizamos en la PNV Official Library, esto es, el centro pseudocultarrl Koldo Mitxelenis, ¡Rojo y negro!, esa película-manifiesto del Falangismo hedillista que parece haber sido realizada por un esquizofrénico y montada por un paciente de transtorno bipolar y que supuso una apasionante contrafigura política a la no menos fascinante Raza. Y sobre todo, que nos ha dado una hora y cuarto de gran satisfacción y nos dará toda una vida de aún más grato recuerdo. Aunque este apartado 2), desde hace unas horas, hemos comenzado a pensar que se debe no a la mencionada normalización sino a la filtración de un topo en las hordas sabinianas. Sólo así se explicaría que la película, que en su día se vendió como complemento a un libro y sin ningún tipo de portada ni funda, se encuentre en un estuche con una carátula amorosamente realizada, a mano y en la clandestinidad, por algún minucioso funcionario del KM. Objeto artesanal que hemos asociado, de manera subliminal, a esas banderas bicolores con pollo incluido que elaboraban las señoritas falangistas en los talleres clandestinos madrileños durante nuestra entrañable contienda civil y que hemos admirado en repetidas ocasiones en el Museo del Ejército. Qué cosas. Desde aquí, Mondo Cane quiere expresar su respeto y su gratitud a este quintacolumnista donostiarra que actúa en las sombras.

y 3. Last but not least. El domingo acudimos, of course, a las regatas de traineras celebradas en el incomparable marco incomparable. Y caminando hacia el puerto de la localidad cantábrica, hétenos aquí que nos encontramos cercados por una veintena de personas con unas pancartas que decían algo sobre unos penales decimonónicos en los que, cual Pedro Luis de Gálvez en el Correccional de Santa Rita, agonizan diversos luchadores de la causa vasca. En este inquietante y amenazador momento, un señor muy serio y con bigote alla Jon Idígoras, nos asaltó para entregarnos un pasquín en el que, según nos explicó en un poco fluido vascongado, se hablaba de los pastoriles penares de uno de ellos. Y aquí viene el hecho normalizador, porque nuestro colaborador el doctor Ventoleras espetó al susodicho muy elegantemente un "mire, es que la verdad nos la sopla el señor ése", quedando tamaña provocación ante nuestra maravilla sin respuesta ni agresión alguna. Ah, en el 84 estas cosas no pasaban...

Y rezumando vasquismo nos hemos puesto en marcha nuevamente hacia Lavapiés, ese lugar, deteniéndonos a echar un refrigerio y su correspondiente truja en el Azor, como bien saben Vds. varado desde hace unos años al pie de la Nacional 1 a su paso por un trasunto del Bates Motel que se encuentra a las afueras de Burgos. Desde esta popular web, denunciamos el lamentable mal estado de conservación del mismo. Y es que en este país no hay respeto por nuestro patrimonio, carajo.

Anni di piombo

2007-09-03T14:59:00.000+02:00

Con gran estupor (que no sorpresa, que a estas alturas...) hemos recibido en la casilla postal arriba indicada un par de anónimas epístolas eletrónicas de intención levemente humillatoria y degradante. Uno de ellas termina acusando a la redacción de Mondo Cane, al completo, de ser unos "monstruos insensibles", adjetivos en los que por otra parte no nos cuesta reconocernos y que nos van como anillo al dedo. O como picha al culo, que suele decir una de nuestras colaboradoras más destacadas.

¿Y a qué se deben tales acusaciones? ¿A nuestra notoria incapacidad de análisis? ¿A nuestra evidente falta de criterio? ¿A nuestra clara fatuidad, quizás incluso futilidad? Pues no, señores lectores: a que alguien, por supuesto equivocadamente, ha sacado la conclusión de que no nos gustan las películas de Medem y lo achaca a alguna confusa intención política por nuestra parte. Cosa que no es cierta, debemos aclarar: en la redacción de Mondo Cane siempre hemos apreciado sobremanera la gran sensibilidad del realizador, la complejidad de sus discursos políticos (¿qué políticos? ¡éticos! ¡filosóficos!), los guiones tan bien construidos de sus flims, y, sobre todo, la acertada decisión de enseñar generosamente los pechos de sus actrices.

Recordábamos con clara emoción, en leyendo estas misivas, dos bonitas anécdotas que vivió la redacción de Mondo Cane la noche en la que La pelota plasta concurría a los Premios Yoga y en la que nosotros, huyendo del evento, nos habíamos refugiado en la Ciudad Condal.

La primera tuvo lugar en el autobús, cuando volvíamos a casa después de una absurda jornada laboral. Tras dejar el asiento a una señora impedida, vimos cómo el medio de transporte urbano se veía obligado a detenerse en una calle, rodeado por una algazara de gente que chillaba algo inaudible. Alguien del autobús preguntó en alta voz: "¿Qué sucede?", a lo que una señorita no tardó en responder: "¡Es una manifestación a favor de la pinícula de Medem!". Ante nuestra admiración, todos los ocupantes irrumpieron repentina y espontáneamente en una salva de aplausos y gritos de "¡Viva Medem!". Al poco, el autobús conseguía superar a la salva de manifestantes. Frente a ella, había una pancarta que rezaba: "Los basureros de Barcelona en huelga. Por un convenio justo".

La segunda tuvo lugar durante la noche, cuando veíamos la gala de los susodichos premios en el sofá de una casa que compartíamos con una señorita de gafas de pasta y un corte de pelo y un look muy así, como de película española moderna. Había traído a cenar a dos amigas muy del estilo, de interesante y amena conversación, que se quedaron a disfrutar con nosotros de los oropeles del cine patrio. La pelota plasta se quedó injustamente sin distinción, pero cuando uno de los galardonados (no recordamos quién, francamente, aunque apostamos por algún actor comprometido tipo Ramoncín o Juan Echanove) dedicó el premio a sus padres, que tanto le habían apoyado, y a Julio Medem, que había realizado una valiente película, nuestras compañeras se abrazaron e irrumpieron en aplausos y gritos de "¡Viva Medem!". Al calmarse la barahúnda, alguien les preguntó si la habían visto y ambas dijeron que no. Pero que conocían su discurso y que era muy interesante.

Dicho lo cual, no nos queda sino pedir excusas a estos lectores, agradecer sus tan bien redactadas misivas y aclarar que no han debido comprender bien nuestra gran admiración por tan señero realizador. Y es que seguramente nos hemos expresado mal.

La magnitud de la tragedia

2007-09-01T01:22:00.000+02:00

"Afirmar lo que de trivial hay en el hombre es inducirle a no ser riguroso, ni desleal, ni malo, ni fanático, ni inconmovible para nada ni ante nada. Aceptar la trivialidad es hacerse transigente, comprensivo, contentadizo. Nada más solucionador que la trivialidad hallada, cultivada, comprendida y asimilada hasta la temeridad. No los principios abstractamente revolucionarios, sino la trivialidad admitida será lo que cree la libertad espiritual, resolviendo todos los problemas insolubles, que serán solubles más que por la solución, por la franca disolución, por la incongruencia y las pequeñas constataciones que apenas parecen tener que ver con ellos".´

Ramón Gómez de la Serna: Greguerías

Pronto soccorso

2007-09-01T00:34:00.000+02:00

"Los nombres de las enfermedades, hasta las más hediondas, suelen ser preciosos. Tuberculosis, parece una cortesana griega, amiga de los poetas y filósofos de su tiempo. Cáncer, un emperador bizantino. Blenorragia, un Dux veneciano. Paperas, un astrónomo. Orquitis, un perfume. Sífilis evoca una ciudad oriental, poética, misteriosa, y egipcia..."

Enrique Jardiel Poncela: Vírgenes

La vida es ansí

2007-08-30T15:34:00.000+02:00

"Me destinaron a una batería antiaérea manejada por algunos españoles y varios voluntarios checoslovacos de las Brigadas Internacionales. Nos dirigimos hacia Segorbe. Después de pasar Sagunto paramos a hacer un corto descanso y una paella. Cuando nos disponíamos a meterle mano, el Josele, con su clásica voz de sordo, gritó "¡Aviones por el oeste en diresión batería!". Nos tiramos de cabeza a los costados de la carretera y allí, tumbados boca abajo en la pequeña hondonada que formaban las cunetas, aguantamos el bombardeo. La suerte quiso que no hubiera un solo herido, pero una de las bombas alcanzó la paellera. ¡La madre que parió a los alemanes!

Me subí a uno de los camiones que tenía arriba una Oerlikon de balas trazadoras, que yo había aprendido a manejar en los ensayos de tiro, con muy buena puntería. Esperé la llegada de los cazas y comencé a disparar sin respiro hacia el avión que se alejaba. Fui modificando la dirección de los disparos hasta que alcancé al caza, que cayó envuelto en llamas. Creo, sin lugar a dudas, que es el único testimonio que tengo de haber matado a alguien durante la guerra, pero era un alemán de mierda y que se joda. Más se perdió con la paella".

Gila: Entonces nací yo. Memorias para desmemoriados

(Uno de los libros más impresionantes que hemos leído últimamente, por cierto)

The revolution will not be televised

2007-08-30T03:13:00.000+02:00

Aprovechando la reemisión del día de hoy, rescatamos esta noticia que daba la canallesca sobre el interesantísimo programa de Antena Truá "El español de la Historia".

La Fundación Francisco Franco protesta porque el dictador no ganó el concurso de Antena 3

Para esta organización "El resultado ha sido un esperpento, ya que colocaba en las respuestas a personajes de nuestra milenaria historia con deportistas de la última hora o personas del mundo de la canción, o subían a un pedestal –diversión o perversión- a personas habituales en programas innobles del corazón. Se traspasaban así, todos los límites y parece que se votaba entre el más grave desconocimiento o el desprecio por la historia y la broma o la falta de capacidad de rigor que recurría a la imagen vista el día anterior, por ejemplo, de una tonadillera cuestionada por la justicia, y que daría de todo ello la imagen del nivel cultural o la miseria moral donde se asienta la inmensa mayoría de nuestra sociedad actual, que es lo que se lleva".

La Fundación aclara: "Unas semanas antes, quitaron de la página web de Antena 3, la posibilidad de voto a través de internet, con lo que ya se descubría las intenciones. Muchos habían votado a Franco, que alcanzó a pesar de los pesares y seguramente los equilibrios para cocinar el pastel, para El Mundo- un discreto puesto 22”".

Pese a no comprender muy bien la sintaxis de esta última frase ni de varias de las anteriores, Mondo Cane apoya por completo estas tesis y desde aquí se une al clamor popular que se eleva desde la Fundación Nacional Francisco Franco. Que si bien es cierto que una vez no nos dejó entrar en su sede para consultar unos documentos, quién puede acordarse de ello ante un atropello de este calibre.

I got nothin' / I got shit

2007-08-28T00:31:00.000+02:00

En este constante debate de la sociedad contemporánea que es el de Posmodernidad vs. Neoprimitivismo, no es necesario señalar que Mondo Cane siempre se ha decantado por este último. Porque nosotros, menos posmodernos cualquier cosa. Por todo ello, nos hemos embarcado en la lectura del último libro de Paul Trynka, Open up and bleed, que parece va a ser desde ya biografía rrrefinitiva de Iggy Pop, ese último faro de lucidez que ilumina nuestra de por sí poco lúcida existencia.

Al fascinante volumen dedicamos el poco tiempo de ocio que nos queda tras visitar hospitales, que frecuentamos muchos últimamente, y redactar páginas y más páginas sobre María Fernanda la Jerezana o Canelita en rama. Y en efecto, con este libro lo estamos pasando chachi, oiga. Aunque la duda que nos asalta es siempre la misma: ¿por qué todos parecen escribir mejor que nosotros?

La Brunete mediática

2007-08-27T01:22:00.001+02:00

Hasta unos redactores tan encallecidos como los de Mondo Cane no han podido evitar la emoción al leer esta carta que una señora de bien llamada Mónica Fernández Rodríguez ha enviado a la sección "Cartas al diretor" de un conocido pasquín socialdemócrata. Que, como dice el humanista canal de televisión de José Frade, por su interés reproducimos a continuación:

"Me gusta Medem, siempre me ha gustado, me gustan sus películas, me gusta esa cara de buena persona que tiene, ese hablar pausado de persona sensible, culta, creativa y seguro que buena amiga de sus amigos. No me gustan las personas que le acosaron, que tan injustamente le trataron, gente zafia e intolerante que se lo hicieron pasar tan mal con La pelota vasca (...). Julio Medem, gracias por haber nacido"

Mondo Cane no sólo suscribe hasta los punticos entre paréntesis, sino que además está seguro de que este señor de la foto piensa exactamente lo mismo.

La cultura popular

2007-08-25T04:36:00.000+02:00

"Estoy contenta con mi cuerpo, aunque me gustaría ser un poco más alta y estar un poco más delgada. Tener un tipo más esterilizado, vamos"

Oronda concursante de Top Verano 2007 - Aquí hay tomate, 23 de agosto

"ZP, tres años de gobierno masónico"

Título del último libro del ecuánime y ponderado historiador Ricardo de la Cierva,

que hemos podido admirar hoy en el escaparate de El Corte Inglés

"Me gusta la música, me gustan las mujeres"

Reflexión enunciada, a voz en grito y mientras se acariciaba el pecho,

por el operario latinoamericano de bigotes que hace como que arregla

el tejado de la casa de enfrente cuando atronaba Devórame otra vez

Gimme gimme shock treatment!

El abstracto concepto de la interculturalidad

2007-08-23T13:31:00.000+02:00

Sucedió hace unos días en la bizarrísima calle del Amparo. Un señor perteneciente a un indefinido grupo étnico sudamericano avanzaba por la acera con una curda descomunal, hasta que se detuvo a miccionar en un portal. Con tal mala fortuna que, en ese preciso instante, otro señor, de aspecto muy racial e inequívocamente madrileño, salió del mismo y no tardó en soltarle una soberana hostia. Estando como estamos en Madrid, no es necesario comentar que en menos de treinta segundos se había montado una populosa marimorena y media población de la Villa y Corte se hallaba congregada junto a los susodichos. Entre la marabunta, el señor sudamericano gritaba obsesivamente con folklórica entonación: "¡Es una agresión rasiista! ¡Me han pegado porque soy emigraante!".

Sirva esta pequeña entrada para recordar a nuestros estimados lectores que la redacción de Mondo Cane se declara, en bloque, tan monárquica como demócrata de toda la vida. Y que los horrores de los totalitarismos, evidentemente, nos espantan. Pero ello no evita que ardamos en deseos de acuchillar vivos a unos señores obreros que, procedentes de un indefinido confín de Latinoamérica, hacen como que arreglan el tejado de la casa de enfrente. Porque hombre, nosotros entendemos la necesidad económica y los beneficios sociales de los flujos migratorios, pero realmente, señores operarios... ¿creen ustedes que trabajar con un cassette escupiendo salsa guarra y bachata a todo volumen desde las 7 de la mañana es afrontar con elegancia un proceso de integración? ¿Creen realmente, como pequeños embajadores de sus misérrimas repúblicas bananeras que son, que hacer escuchar a todo el vecindario una versión merengue de Noches de bohemia y de ilusión de Navajita Plateá, va a hacer algo en favor de la interculturalidad y de hacer creer al mundo que la civilización occidental no es superior?

En estas disquisiciones nos andamos en la redacción mientras observamos esta locuaz imagen de la Donostia más liberal. Mientras, de fondo suena un chiqui-chiqui-chiqui tras el que se oye a una señorita cantando (mel)odiosamente "Me gusta tu cucuuu... qué lindo tu cucuuuu...".

La tolerancia es condescendencia

2007-08-22T12:18:00.000+02:00

Proféticas terminaron resultando las inaugurales palabras de nuestro amigo de Los Acusicas. Si hace dos días reflexionábamos sobre el trapisóndico ambiente de nuestro entrañable cine apañol, ayer tuvimos la materialización ante nuestros ojos de tan afinadas teorías.

Ayer tarde el equipo de redacción de Mondo Cane, al completo, acudió al cine y encima pagando, cosa que intentamos hacer lo menos posible. Y tras llegar a ese templete del gafipastismo de segunda fila que son los cines Ideal, nos frotábamos las manos esperando el inicio de El ultimatum de Bourne, que como suponíamos resultó ser todo un peliculón. Pero ah, amigos, los tránsitos de espera en los Ideal tienen un duro canon que pagar, que es el observar el par de trailers que pueden caerte en una sala de tal calibre.

Y que cayeron y a traición, porque al poco de apagarse las luces todas nuestras teorías se materializaron ipso facto. Ante nuestros escépticos ojos se proyectó el avance de una película de un tal Julio Medem que resultó llamarse algo así como Estrambótica Ana y que vuelve a mostrar cómo nuestro último cine sigue teniendo un pie en lo sicalíptico mientras hunde sus raíces más profundas en la patafísica. En él podía verse en rápida sucesión de escenas a una jovencita con rastas y evidente aspecto de diseñadora gráfica de Barcelona que enseña las tetas, viaja en yate, enseña las tetas, se droga, enseña las tetas, tiene una bonita casa, y termina enseñando las tetas en Ibiza. Aunque lo que más sorprendió fue que el trailer sólo mostró un rótulo que rezaba "Del director de Lucía y el sexo", quizás porque, como habitual, los productores son los únicos que mantienen un mínimo de lucidez en nuestro cine y rápidamente se han dado cuenta de que el único mérito real de este señor ha sido, desde un principio, enseñar tetas jugosas en pantalla grande. La hoja promocional de la cinta no hizo sino confirmar nuestros temores, pues el señor diretor anuncia que en esta cinta "rinde homenaje a la mujer en su batalla contra la tiranía del hombre blanco" y que le ha servido, claro está, "como lucha contra la depresión". Asuntos no baladíes, efectivamente, que vuelven a demostrarnos el indudable interés cinematográfico e intelectual de esta cinta, tal que ya prevemos que pronto ocupará un lugar junto a Saló en nuestra estantería de uvehacheeses.

Y curiosamente, reflexionábamos, nadie se acuerda ya de aquella última película que dirigió este Sr. Ni nosotros, que no recordábamos ni el título... Uno apostaba por La pelota plasta, otro por Las pelotillas vascas de Arzallus. Nuestro corresponsal en Polaris Woouurld, consultado al respecto, dice no acordarse del título pero sí del subtítulo, que era algo así como La piel contra mis güebos, dice. Qué lástima, porque aquélla sí que fue una cinta memorable, de una estulticia tan malsana como ese montaje que nos retrotrajo inmediatamente a esta bonita película cuyo teaser poster ilustra esta entrada.

Y en estas reflexiones nos hallábamos hasta que un señor con gafas de pasta que se encontraba detrás nuestro, y que ya nos había mirado con mala cara al ver nuestro cacharrazo de palomitas y refresco con cola, exigió silencio chistando. Y es que no era para menos, porque nuestras cuitas no dejaban escuchar las explosiones de unas bombas y de unos helicópteros del siguiente trailer que se proyectaba, en una correctísima versión original sin subtítulos, of course...

Declaración de intenciones

2007-08-21T09:10:00.000+02:00

Como toda buena empresa con ánimo de lucro que se precie, Mondo Cane no quería ser menos y pensaba comenzar su andadura con una declaración de intenciones en toda regla. Pero como nos daba un poco de pereza, hemos optado por robar este texto al bajista de Los Acúsicas (y, por ende, de Los gloriosos Nikis) sobre su debut cinematográfico haciendo de camillero en un corto español impresentable (y perdón por la redundancia), que resume todo nuestro ideario y lo explica mucho mejor que nosotros con nuestra habitual verborrea:

"Si señores, ayer debutó en el cine el cantante de Los Acusicas. Bueno lo que se dice cine...era el típico corto de esos que luego no ve ni Dios (principal característica del cine español actual). Se cumplieron todos los tópicos del Cine Español actual.

- Directora muy sensible, muy pedorra, pesadísima, pija disfrazada de hippy y con mogollón de mala leche.

-Todo el equipo (producción, sonido, etc...) vestido de buenrollista catalán (o artista urbano argentino) Ellos: pelo facial y melena, obligatorio llevar converse o zapatillas Pelotas de Camper, algún tipo de coleta o dreadlock de rasta. Si, como Fernando León Ellas: camisetas amplias de esas de enseñar las tetas que no tienen, algún tipo de pañuelo curioso en la cabeza, sandalia hippy-chic...si, vamos, como Bebe.

-Trama absurda con trasfondo social y sin sentido ni guión: en cada toma la directora cambiaba la escena... Estuvimos 6 horas pa una soplapollez: los camilleros llegan y se lo llevan el cadáver mientras los padres lloran desgarrados de dolor.

-Los actores: había uno mayor que era el padre de Lolo en 'Compañeros' el dueño del bar. Otra señora mayor muy elegante que parece de familia Molina pero no lo es (hablaba normal y no parecía tener ninguna discapacidad síquica) la típica que la ves y te suena (de la tele claro): encantadores, simpáticos con la paciencia el Santo Job, si su curro es siempre así les compadezco. Eran de cuando el cine español molaba y no lo llevaban una panda de millonarios solidarios antiglobalización.Luego había otro actor joven del cine de hoy (su pelo facial y sus Camper Pelotas le delatan). Le tuvimos que levantar unas 40 veces y se quejaba de que se daba golpecitos en la cabeza cuando le transportábamos en la camilla...'mira tío llevamos aqui 6 horas y te hemos levantado unas 40 veces asi que si a ti te molesta los golpecitos yo tengo los putos riñones destrozados porque estás hecho una vaca' le espetó el que interpretaba al camillero y no volvió a abrir la boca. También me sonaba su cara de una serie de esas que duran 3 episodios y las quitan".

Ante esta capacidad de valoración ponderada y sobre todo de síntesis, sobran nuestras palabras. Este breve y certero texto, junto a la fotografía de Don Pío haciendo la labor que ejercen actualmente la inmensa mayoría de creadores cinematográficos de este país, hacen sobrante cualquier añadido.

Queda inaugurado el Congreso Episcopal.